Habría que limpiar las palabras

Imagen: Jonathan Wolstenholme.

 

 

 

Habría que limpiar las palabras.

Cada cierto tiempo. Limpiarlas

como se limpian las lentes de las gafas;

cepillarlas como se cepillan los zapatos

después de un paseo nocturno por el bosque;

lavarlas, como se lava la cara de cada día.

Tirarlas -si es preciso tirarlas-

como se tiran los restos del plato de la comida;

enjuagarlas como se enjuaga la boca

después de haber mordido, masticado, 

tragado cada contenido.

Porque sucede que uno mira a su través

y ve la realidad -sea lo que sea-

deformada y arañada,

porque ocurre que uno las oye, las ve,

como medusas transparentes 

flotando en el mar de los pensamientos,

escritas en páginas de firmas bien pagadas, 

y siente, como en el poema,

heridas de muerte las palabras.

No digo cuales, digo palabras -se sabe-  desgastadas

como caramelos infinitamente chupados:

oxidadas latas de conservas;

palabras con sus esqueletos picoteados

por los buitres de la Historia,

palabras petrificadas en una playa seca:

tirarlas, tirarlas en la papelera más cercana:

esas palabras, con sus conservantes,

sus espesantes y aromatizantes,

con sus colorantes autorizados.