Busco dentro: busco fuera

Imagen: William Blake

Llamo al timbre de tu voz

y suenan

cascadas llenas de interrogantes,

conchas huecas

que chocan entre ellas.

Luego, busco dentro; 

pero resulta un buscar afuera

y cada cosa se moja de otra

y sus luces y sus sombras

se entremezclan.

Entonces decido buscar afuera;

pero resulta un buscar adentro

y las miradas se ponen guantes

y el humo oculta

su fuego en la niebla.

Busco dentro: busco fuera.

Llamo al timbre de tu voz.

El día es un volcán ardiente

hecho de cera.

La noche ha abierto

una tienda de estrellas;

sólo lo iguala todo

el espacio entre ellas.

Límites (1)

Dibujo de  Vincent van Gogh

Nuestros pensamientos

están limitados

por pensamientos:

son de agua las orillas

de los ríos que corren

por el mar.

Elogio del agua

Acuarela (100x70 cm), Benito Herreruela, 1993.

He pasado mucha horas jugando con acuarelas, sobre todo con las líquidas. Sumergía en agua -en una bañera-, papeles grandes y los dejaba secar. Luego, con una brocha, volvía a humedecer algunas partes y lanzaba colores, saturados y diluidos, y me dejaba sorprender por las formas y colores que surgían. Puro juego. Sin ninguna pretensión de hacer arte.

Entonces vivía en una buhardilla y tenía acceso al tejado, en la parte baja de las ventanas; si empezaba a llover, cogía un papel con manchas de acuarela seca y por un instante dejaba que las gotas golpearan los colores creando diferentes tonos y volúmenes, servidos en bandeja para mi mirada y mi imaginación.

He compartido a menudo experiencias así en mis talleres con personas con autismo, con buenos resultados, persiguiendo objetivos de disfrute, desbloqueo de expresión y motivación. En vez de lluvia, hacemos salpicados, remojados, soplidos, dejamos que el agua con el color corra por la hoja y genere una experiencia intensa e incontrolable como la propia vida.

Como expresión de mis necesidades, más tarde dibujaba encima de las manchas resultantes, dejándome llevar por las propias formas surgidas del agua, resaltándolas con líneas blancas, o realizaba un ejercicio de proyección de imágenes internas sobre las formas de las manchas. Necesidades expresivas personales de aquellos días.

Pero observar y atrapar las formas cambiantes del agua fue finalmente lo quedó grabado en mi recuerdo: experimenté que sus formas eran las que resultan de todos los ritmos, movimientos y fuerzas que nos rodean. De ahí que predominaran formas curvas y espirales, como ocurre con el flujo y la corriente del agua en los ríos.

El agua no sólo se adapta a todas las formas y a todos los ritmos, no sólo contiene y refleja todo lo que la rodea, también expresa. Experimenté entonces que, en gran parte, somos expresión del agua. Sólo por conocer y sentir el agua, ya merece la pena haber vivido.

Carnaval, acuarela (70x50 cm), Benito Herreruela, 1993.

Se empequeñece el mundo

Fotografía: Michael Kenna

Se empequeñece el mundo

con cada golpe;

con cada zarpazo parece más pequeño;

se empequeñece

como un globo pinchado

que se agitara desinflándose en el suelo.

Se empequeñece el mundo,

y en su decrecer

arrastra ojos y páginas y tinta,

arrastra párpados y pestañas,

y lágrimas y uñas afiladas,

y savia del árbol de la vida. 

Se empequeñece el mundo

con cada herida,

hasta quedar zarandeado en vaivenes

de solidaridad y rabia,

agitado en el perfil de una sombra

que a veces el tiempo aviva.

Pero no se empequeñecen los corazones.

Ni los sueños.

Elecciones

La batalla duro tres noches.

R. Argullol

Las elecciones,

en ‘demagocracia',

son cosa de tres días:

el primero, durante el que se vota,

día de ansiada espera para saber

quiénes son los vencedores

y quiénes los vencidos;

el segundo, en el que todos

se proclaman vencedores;

y, por último, el tercero,

un día largo y repetido,

en el que se evidencia

que sólo hubo

vencidos.

Proposición con preposiciones

Fotografía: Descargada de la red. Edición propia.

En el inicio de la línea, escribir amor.

Al final de misma línea, escribir muerte.

O también, al revés.

Luego, leer esas dos palabras

con cada una de las preposiciones

intercaladas entre ellas:

amor a muerte, muerte sin amor,

o muerte con amor, o amor contra muerte,

muerte hasta amor, o amor sin muerte,...

Intuir o imaginar argumentos 

para cada una de las líneas

completadas.

Después de la ternura

Fotografía: Diálogo, Rudolf Bonvie, 1973

Después de la ternura,

que tanto se parece

a la llegada a casa,

habría que detener el mundo,

y en ese instante detenido

-entonces sí-

buscar significados,

dispuestos ya a ser el humo

-entonces sí-

que el tiempo desprende

mientras arde.

Canción de atardecer

Fotografía: Benito Herreruela.

Qué haría yo sin la luz

que muere en esta tarde,

qué haría sin las sombras

que se alargan

hasta inundar la noche;

qué haría sin los recuerdos

desgastados como amuletos

contra la muerte,

sin las semillas que lloran

en mis manos,

y que acaban transformadas

en imágenes y en puentes. 

Que haría yo sin los ríos

que forman estas palabras,

qué haría sin los remos

que crecen

hasta arañar la calma;

que haría sin el silencio

que lava los venenos

que crecen en mi frente,

qué haría sin la música

que crea charcos

en mis vacíos,

en los que se reflejan 

las calles de mi mente.

Qué haría yo sin la luz

que muere en esta tarde,

y que simula ser una barca

que naufraga en el instante.

La estatua

 

Imagen: La silueta de mi perfil hecha en cartulina con tijeras, en la calle, por Amandla.

Cogí la estatua
y la rompí contra el suelo;
me desnudé
y me puse en su lugar:

por fin los ojos miraron,
por fin los ojos vieron.

Recordando a Lorca

Imagen: Susana Blasco.

Huye luna, luna, luna,

si te alcanzaran los mercados

harían con tu corazón

dulces y rentables helados.

 

 

Límites (2)

Imagen: Alen Kopera

Primero creamos el mundo

a la medida de nuestras manos.

Luego lo ampliamos, lo extendimos

a la medida de nuestros pasos.

Más tarde lo fuimos modelando,

adaptándolo a los límites

de nuestros ojos.

Finalmente, nos dimos cuenta:

el mundo, como el agua,

que toma la forma

del recipiente que la contiene,

adopta siempre los límites

de nuestro pensamiento.

Aire sobre fuego

Imagen: Atardecer en el pantano, Benito Herreruela., 2017

 

Fuego sobre agua:

la intermitencia

de los reflejos del sol

sobre el agua

del pantano.

Aire sobre agua:

la textura

de pequeñas olas

que avanzan

hacia la orilla.

Aire sobre fuego:

un pájaro

posado en mi mirada,

vigilando

el atardecer.