No hay humanos no creyentes

Collage: Sammy Slabbinck

Creer en un Dios* -en uno u otro-

es humano.

 

Los creyentes en un Dios

llaman no creyentes

a los que no creen

lo que ellos creen.

(Bueno, vale,

llamemos a esa creencia fe.)

Los que no creen en un Dios,  

llaman creyentes

a los que no creen lo que ellos creen.

(En el fondo, sospecho,

otra forma de fe)

En realidad, propongo,

no hay humanos no creyentes.

No hay humanidad sin fe.

Creer es inseparable

de ser humano.

 

Pero las palabras, claro,

nunca han sido inocentes.

Unos y otros han luchado,

-incluso guerreado, aterrorizado;

y también dado y quitado-

 

para apropiarse

de los significantes 

y llenarlos

con su exclusivo

significado.

 

*(Hay palabras que, conscientemente, no utilizo. Una pequeña lista. Ésta es una de las incluidas en la lista. Aquí hago una excepción).

 

 

Ficciones

Es preciso repensar cuanto antes

las ficciones más exitosas,

ficciones al fin y al cabo

que cada día recreamos:

por ejemplo, el dinero,

tan real y a la vez tan imaginario;

el dinero que es red y es anzuelo,

que es remo y es pescado;

el dinero que es tan concreto

y a la vez tan abstracto,

que es buey que tira

y es surco en la tierra

y también arado.

¿Qué artista es capaz de crear

una ficción tan detallada,

tan astutamente infiltrada

en la propia realidad?

Por ejemplo, el tiempo, 

esa obra de arte invisible,

tan aterradora y perfecta,

y que nuestro día a día alimenta;

el tiempo del reloj

y el tiempo de nuestro calendario,

el tiempo que nos succiona y ordena

la ceguera y los abrazos.

¿Qué artista es capaz de armar

una ficción tan callada,

tan astutamente camuflada

en la piel de cualquier verdad?

Es preciso repensar cuanto antes

las ficciones más exitosas;

ficciones al fin y al cabo

de simios re-evolucionados.

Correspondencias

Imagen: Joan Miró

La tierra

cargada de semillas

esperando germinar.

Mi mente

sembrada de pensamientos

creando realidad.

El cielo

lleno de estrellas.

Miradas

Foto: Negativo de luz de una mirilla, de Ernesto Sin Tierra.

Se junta la luz
en una mirada;

en una mirilla,
se quiebra.

Epigrama 3

Pintura: Odilon Redon,  Silence, 1900.

("Un poema no existe si no se oye, antes que su palabra, su silencio"

J.A. Valente).

Un poema

sólo es ruido,

trueno dentro del trueno,

grito en el grito,

fuego en el fuego,

si antes

que su palabra

no se escucha

el silencio

que lo contiene.

No hay más tiempo

Imagen: Edgar Ende

  

No hay más tiempo que este tiempo,

tiempo sumatorio de todos los instantes,

ni más sabiduría

que esta llama vacilante

que el soplo de los días encoge y estremece,

o inflama o apaga otras veces,

mientras se mezcla

con este mismo fuego que quema la tarde.

No hay más noche que esta noche,

que es también todas las noches,

noche de manos que rebosan

vacíos y estrellas,

noche de ojos rotos por misterios

y azares.

No hay más tiempo que este instante,

instante sumario de todos los instantes,

en el que vivir

es tan semejante a caminar entre nieblas,

tan parecido a andar descalzo

sobre restos

de disfraces.

No hay más día que este día,

que es también todos los días,

ni más sabiduría

que esta llama vacilante

que el amor y la muerte reclaman como suya,

y como suya encienden y apagan,

y acarician y muerden,

entre sueños de pétalos

y alacranes.

Canción de vuelta a casa

Imagen: Mike Worrall

Vuelvo a casa con mis manos cargadas

de ladrillo y tiempo,

después de un intenso día

de edificar puentes que no se sostienen

si no se andan.

Vuelvo a casa

y en el polvo del camino

no encuentro huellas,

sino dientes que han masticado los pasos,

y miradas que han inventado sus ojos,

y puentes entre los ‘tutús’ y los ‘yoyós’,

puentes entre los reflejos y sus espejos,

entre un corazón y otro corazón.

Vuelvo a casa,

y antes ponerme a soñar

lavo bien mis manos cansadas;

desmonto poco a poco los puentes edificados,

entre las nieblas y esperanzas,

puentes entre la desnudez y la coraza,

entre un significado y otro significado,

puentes entre la calma y la batalla.

Vuelvo a casa con mis manos cargadas

de ladrillo y tiempo,

después de un intenso día

de edificar puentes entre silencios,

puentes entre palabras.

Puentes que no se sostienen

si no se andan.

Esta música que ahora pliega mi silencio

 

Este instante recreado, enviado de vuelta

a través de una música muchas veces compartida;

 

este instante que se enciende y se apaga,

y me cubre con una manta hecha de alas y ternura.

Este instante arañado y desgastado desde adentro

por caminos que secuestran los pasos y los signos;

este pobre instante que se pega a mis abrazos

como el hielo al amanecer de los inviernos.

 

Este instante, sombra de la luna, eco de unos ecos,

es sólo el recuerdo de una emoción contenida,

una emoción que no quise borrar del cuaderno

en el que anotaba los vértigos de mis sueños.

Este instante recreado, como enviado de vuelta

a través de esta música que ahora pliega mi silencio.

 

 

Cuando éramos niños

Imagen: Fuente en la que jugaba de niño, 
y en la que pensaba cuando escribí este poema. 
En la plaza de Valverde de la Vera (Cáceres), 
el 25 de Agosto de 2019.

Cuando el niño era niño 

no sabía que era niño.
Peter Handke

 (En ‘Canción de la infancia’)

CUANDO ÉRAMOS NIÑOS

Cuando éramos niños, 

las nubes eran tantas cosas;

por ejemplo, grandes navíos 

atravesando el cielo,

o animales o caras 

que cambiaban de forma

al ritmo de nuestros sueños.

Cuando éramos niños, 

el chorro de la fuente

era una gran cascada,
y el pilón y los regueros
que dejaba el agua,

ríos para navegar o naufragar 

con un simple palo

entre nuestros dedos.

Cuando éramos niños 

el mundo no tenía sombras

y muchas cosas carecían

de nombre y de forma,

y los límites del mundo 

aún no habían congelado

las fronteras de nuestro silencio. 

Cuando éramos niños, 

las nubes eran tantas cosas.

Por ejemplo, grandes alas 

esperando nuestros cuerpos;

y sólo había seis adjetivos

-alguno más, alguno menos-:

bueno, malo, grande, 

pequeño, bonito y feo.