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Canción para burlar el silencio



Si me callase ahora, si me callase,
antes de construir este nido
de palabras y de deseos;
si me callase y no pudiera aportar
calor en su suelo,
con emociones y con sentimientos;
si me callase, si me callase ahora,
y no pudiera construir
una cáscara de pensamientos
para incubar luz en mis sueños,
si me callase ahora hasta el próximo silencio,
qué pajaro vendría a posarse en la rama
de los significados,
qué pajaro volaría siguiendo las huellas
de mis anhelos,
qué alas construirían o borrarían
mi destino de nieblas
y de acechos.
Cuando regreso a mí,  siempre encuentro
que la ausencia me ha cambiado;
del que fui sólo queda inercia
que se cuela
como cuco en nido ajeno
en la luz que me queda.
Si me callase ahora, si me callase,
apenas me daría cuenta
de esa inercia, ni de ese extraño canto
que resuena
en el nido de mi atención,
y lo desea y secuestra.
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Canción de lo que no tiene palabra

 Imagen: Anish Kapoor, Espejo del Cielo.


 
CANCIÓN DE LO QUE NO TIENE PALABRA

Hay tanto expresado en aquello 
que no tiene palabra. Por ejemplo, 
las hojas cuando caen, qué dicen, 
qué dice la luz cuando amanece, 
el día cuando acaba.
Qué dice el agua ahora
que golpea insistente
en mi ventana.
Qué, el fuego cuando se eleva,
el perro cuando corre,
la nube cuando pasa.
Qué dicen los ojos cuando escuchan
los oídos cuando miran,
los silencios cuando hablan.
Qué, las bocas apretadas,
los dedos cuando se agitan
como alas asustadas.
Qué dice la oscuridad
cuando es rasgada
por una bala
en medio
de una batalla.

Qué dicen nuestras huellas.

Qué, las comas que merodean

en los abismos de la palabra.

Qué dicen las hojas cuando caen,
la lluvia cuando canta.
Tenemos la atención secuestrada
y modelamos pensamientos
con interesadas imágenes prefabricadas.
Y cada día nos alejamos un poco más
de todo eso,
de lo que no tiene palabra.

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Dos poemas para 'Diccionario subjetivo y de palabras inventadas'


Imagen: Ehsan Ganji.



CREE_ENCÍAS

Cree-
encías: 
parte carnosa
 -formada de pensamientos-
que envuelven
el cuello de los di
entes.

Su función: 
proteger y ayudar
en la sujeción, 
cuando los di
entes
muerden la realidad.


CUCHÁCHARA

Cucháchara:
mezcla de cuchara,
cháchara y cucaracha:
cucharadas a rebosar
de información deformadora;
contenidos obligados a tragar
cuya demanda
ha sido creada por ofertas
sutilmente envenenadas.
También, producción inútil
de pensamientos
que disfrazan la realidad
y bombardean con ignorancia
cualquier silencio.
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Invenciones

Imagen: Todd Schorr.
 
 
En el mundo no hay puertas ni ventanas;
no hay mesas ni sillas ni zapatos ni paredes.
En el mundo no hay bolsillos ni etiquetas,
ni caminos hechos ni horas ni eras.
Todo eso son invenciones útiles
que juntos acordamos.
Por eso, desenfoquemos
de vez en cuando los ojos,
andemos un rato cada día con las manos,
o miremos con el tacto,
hasta desatar los nudos que esconden
los nombres que dimos a las cosas;
hasta curar las heridas que nos hicimos
por agarrarnos tan fuerte
a tanto.
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Expresar utopías


Imagen: Saeed Sadeghi.

Desde que los mercados acomodaron sus pies
encima de la mesa de los Estados,
y desde que los Estados en vez de democracias
parecen ser ‘demagocracias’,
se calculan ceros lanzando aros de humo
en la cara de las personas,
y se vende ese humo como eslabones de cadenas
que nos atan de nuevo en una caverna 
dentro de otra caverna.
Mientras, se esfuman
las posibilidades de elegir de las personas jóvenes,
las posibilidades de elegir de las personas mayores,
las posibilidades de ser de las personas, 
las posibilidades de ser,
las posibilidades,
las.
Aros de humo,
retóricos discursos aderezados de dialéctica
-y ya se sabe, la dialéctica no es la realidad-, 
aros de humo, máscaras hechas de estadística 
-y ya se sabe, la estadística no es la verdad-. 
Pero entonces, la poesía -el arte- 
¿no tendría que expresar utopías y distopías
para intentar sacudir por los hombros la realidad?
¿no tendría que expresar la utopía de la ecología
y el respeto por la naturaleza?
¿y la utopía de la democracia basada en el conocimiento,
en la libertad de pensamiento y expresión,
en vez de en la capacidad de manipulación?
¿la poesía no tendría que expresar la utopía de la economía
 con su fondo de solidaridad?
 
Etc...
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Resonancias

Imagen: William  Blake, Hombre flotando boca abajo (1794)


 

Habrá que volver a leer
lo que escribe la luz
en los contornos imprecisos
de las sombras;
leer lo que susurra cada canción
detrás de su cáscara de silencio,
o lo que escribe la lluvia
en las grutas de los desiertos.
Leer de dentro hacia fuera,
sin interferencias,
como leen el mundo los volcanes
y también de fuera hacia dentro
como lo leen los cometas.
Y si nos sentimos solos,
si el tacto no encuentra
la escalera hacia el cielo,
no importa, lo de arriba
y lo de abajo
se corresponden -ya se sabe-,
y entre sí resuenan
átomos y estrellas.
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Para ver, cerrar los ojos


 

(Comparto aquí otro de los 17 poemas escritos
 para el libro de la exposición de la Suite Menut de Santos Iñurrieta. 
El libro está a la venta en la librería
 Zuloa Irudia https://bit.ly/2xRYvf4, de Vitoria-Gasteiz)

Para ver hay que cerrar los ojos
y caminar hasta el fondo de la caverna,
encender el fuego para alumbrar los muros
y observar como se agitan las sombras,
hasta anclar la mirada
en los espacios desnudos.

Y empezar a pintar como fue en el principio,
para ir más allá de las espirales y los deseos,
más allá de los límites de las telas de arañas;
pintar como fue en el principio, juego
cuya única regla era
cerrar los ojos y mirar.
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Perro azul

Imagen: Santos Iñurrieta (Suite Menut).


Doblete de Santos Iñurrieta: exposición en Zuloa, con La Suite Menut, compuesta de 17 dibujos que han dado pie a 14 lienzos, 3 serigrafías, 17 poemas de Benito Herreruela y 15 esculturas de Patxi Aldunate, se expone por primera vez en Espacio Zuloa de Vitoria-Gasteiz (Del 28 de septiembre al 24 de noviembre en Zuloa) y KAJIKA´S (Del 27 de septiembre al 12 de noviembre en ZAS Kultur Espazioa).

Os adelanto aquí uno de los 17 poemas que he escrito para La Suite Menut de Santos Iñurrieta, con el dijujo al que corresponde:

PERRO AZUL

Le digo que se calle,
que se esconda.
Le hablo con la boca de una serpiente
que sale de mi espalda.
Le digo que se vaya,
que desaparezca por la ventana,
por el agujero abierto al arte,
por el puente tendido
a la mirada.

Le digo, deja de lamer mis sueños,
deja de morder el mundo
para que hable.
Le digo, me quedaré
sin mundo y sin boca
si sigues mordiendo sin dientes
cada instante.
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Así, el poema


Imagen: Remedios Varo, La creación de las aves, 1957


 

Un poema es algo tan frágil
como el ala de una mariposa,
o como la hoja de un roble
al final del verano;
tan frágil como una gota de agua
si la tocas, 
o como una flor
si la soplas:
un breve brisa de racionalizaciones
posibles o imposibles,
un golpe de frío
o de excesiva emoción,
una tormenta de eléctrica dialéctica,
o un enérgico viento
de tópica razón,
bastan
para que se deshaga el poema
y se convierta
en nada.
Pero intenta luego
colocar en su sitio el ala,
o coge los pétalos caídos
y rehaz la flor,
o prueba a poner
la hoja caída del roble
en su rama.

Así, el poema.



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Creencias


Cada cierto tiempo 
me ocurre:
todos mis asideros,
mis razonamientos,
se craquelan,
-magro sobre graso-.
No desaparecen,
-y puedo seguir utilizándolos-
pero dejan ver un fondo
que no reconozco como mío.
No me inquieta.
Soy buen degustador
de lo desconocido.
Pero pienso entonces
que nuestras creencias
-sean las que sean-
son manos
que tapan nuestros ojos
y son también dedos
que taponan nuestros oídos.
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Todos los poemas son poemas de amor


Imagen: "Sígueme   Follow Me", técnica mixta sobre zapato hecho de fibra de vidrio, Costa Magarakis


Ya sé. He escrito pocos poemas de amor.
Aunque quizás -prefiero pensar
como afirmaba Pessoa de las cartas-
-decía ‘todas las cartas son cartas de amor’-
quizás -ahora sumo-
todos los poemas son poemas de amor;
y también -ahora resto- todos los poemas
son poemas de desamor.
No hay sueños sin sueños de amor
-aulló Allen Ginsberg. 
Nadie duerme sin sueños de amor.
Pero no es excusa para tantas mentiras
en las canciones de ‘amor', no es excusa
para tantos mentirosos y tópicos
poemas de ‘amor'.
Tampoco para lo contrario, los poemas 
anclados en la rabia del desamor.
Basta ya. Hartos estamos -lo digo de verdad-
de los poemas 'de amor y desamor'.
Aunque quizás todos los poemas
son poemas de amor. Y de desamor.
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Escribo para mantenerme vigilante

Fotografía: Masao Yamamoto
 
Escribo mientras observo cómo escribo.
Escribo para ser testigo de cómo pienso
y para observar cómo siento, cómo hago.
Porque escribir es un hacer,
y también es un no hacer,
que nos mantiene vigilantes.

Escribo para desprogramarme,
para entender la inercia que me lleva.
Escribo para ser,
para adueñarme
de la atención que me crea.

Escribo como si susurrara,
como si gritara, como si callara;
escribo para callar mejor,
para susurrar y gritar
con mejor talante.

Escribo para ver, para saber.
Escribo para hacer queriendo
lo que mi energía sabe,
o para saber hacer lo que quiero,
o para saber lo que mi querer hace.

Pero no escribo para publicar,
sino para intimar,
para intimar sobre todo
con los muchos que soy
y observar sus máscaras
y sus posibilidades.

Escribo para mantenerme vigilante;
vigilante frente a la tiranía de todos los ‘yos',
vigilante frente a la tiranía de los otros,
vigilante frente a la tiranía,
vigilante frente,
vigilante.

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Caleidoscopios con forma de esfera



Fotografía: Benito Herreruela

El arte crea lenguajes
que son caleidoscopios deslumbrantes.
Cada vez que los agitamos,
percibimos nuevos asombrosos significados.
Algo en nuestro instinto colectivo
nos impone,
a modo de anclas o banderas,
diseños únicos para reconocernos
en cada época.

Sin embargo, los caleidoscopios del arte
no tienen forma de tubo:
el arte crea lenguajes
que son caleidoscopios con forma de esfera;
desde cualquier punto que se mire
se contempla la misma humana
caótica coherencia.
Y el arte, como el magma del volcán,
siempre surge
desde ese centro de la esfera.
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Intimidades

 






















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Mariposas



Son discretas y silenciosas. Echan a volar en cuanto perciben un mínimo movimiento. Las sigo a unos metros de distancia, hasta que se cansan un poco y necesitan resposar un breve tiempo. Entonces me acerco cuanto me permiten y las fotografio sin utilizar el zoom.
Algunas mariposas fotografiadas durante estos días de junio en el Bosque de Armentia.
















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Amapolas




Cómo disfruto de su color estos días
cuando las veo.
Más tarde, ya en casa,
de emociones y deseos me hablan las amapolas
cuando las sueño.









 
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