Convocatoria

(Texto escrito para el cuadro que aquí se reproduce,

de la 'Suite Menut', de Santos Iñurrieta.)

 

Dos islas en nuestro pensamiento:
una transparente, invisible a pesar de su peso;
la otra sostiene un cuerpo con la cabeza horizontal,
un cuerpo con ojos sin pupila ni párpados,
con dientes que parecen no tener boca.
Dos nubes en nuestro sentimiento;
sobre la primera, vacío pero asombrado,
con una mano en el placer y el dolor como aliado,
el cuerpo transparente se asoma a ojos perdidos
que chocan como bolas de billar,
y se deslizan y deforman
mientras construyen miradas
carentes de sombras.
Dos islas, dos nubes, dos rocas;
y un globo hinchado cuyo centro es la cabeza,
un globo que explota y crece y vuelve a explotar,
goblo errante
que una vez más nos convoca.

Para ver, cerrar los ojos

 

(Comparto aquí otro de los 17 poemas escritos

 para el libro de la exposición de la Suite Menut de Santos Iñurrieta. 

El libro está a la venta en la librería

 Zuloa Irudia https://bit.ly/2xRYvf4, de Vitoria-Gasteiz)

Para ver hay que cerrar los ojos

y caminar hasta el fondo de la caverna,

encender el fuego para alumbrar los muros

y observar como se agitan las sombras,

hasta anclar la mirada

en los espacios desnudos.

Y empezar a pintar como fue en el principio,

para ir más allá de las espirales y los deseos,

más allá de los límites de las telas de arañas;

pintar como fue en el principio, juego

cuya única regla era

cerrar los ojos y mirar.

Perro azul

Imagen: Santos Iñurrieta (Suite Menut).

Doblete de Santos Iñurrieta: exposición en Zuloa, con La Suite Menut, compuesta de 17 dibujos que han dado pie a 14 lienzos, 3 serigrafías, 17 poemas de Benito Herreruela y 15 esculturas de Patxi Aldunate, se expone por primera vez en Espacio Zuloa de Vitoria-Gasteiz (Del 28 de septiembre al 24 de noviembre en Zuloa) y KAJIKA´S (Del 27 de septiembre al 12 de noviembre en ZAS Kultur Espazioa).

Os adelanto aquí uno de los 17 poemas que he escrito para La Suite Menut de Santos Iñurrieta, con el dijujo al que corresponde:

PERRO AZUL

Le digo que se calle,

que se esconda.

Le hablo con la boca de una serpiente

que sale de mi espalda.

Le digo que se vaya,

que desaparezca por la ventana,

por el agujero abierto al arte,

por el puente tendido

a la mirada.

Le digo, deja de lamer mis sueños,

deja de morder el mundo

para que hable.

Le digo, me quedaré

sin mundo y sin boca

si sigues mordiendo sin dientes

cada instante.

Esto no es un poema (3)

Imagen: Antonio Berni

 

ESTO NO ES UN POEMA (3)

Sin propia voluntad
¿puede haber consciencia?
Sin consciencia
¿se puede hablar de propia voluntad?
Sin solidaridad ni igualdad
¿se puede hablar de libertad?
Sin libertad
¿se puede hablar de democracia?
Para hablar de democracia
¿no sería necesario
ofrecer a cada persona
la posibilidad de ser dueña
de su propia voluntad?
¿Cómo se puede hacer eso
sin conocimiento?
Y sobre todo,
¿cómo se puede hacer eso
sin humildad?
Sin conocimiento
¿se puede hablar de libertad?
Sin consciencia, sin propia voluntad,
sin solidaridad, sin igualdad.
la democracia estará desdemocratizada.
¿Quién la democratizará?
Los democratizadores que la democraticen
buenos democratizadores serán.

Des-concierto para instrumentos de guerra

'Intermedi', de Joan Brossa.

I

En un escenario iluminado y vacío se abren tres puertas: una, en medio de la pared del fondo; las otras dos, repartidas a derecha y a izquierda. Salen tres soldados, a la vez, uno por cada una de las puertas, los tres con sus caras manchadas de sangre y de tierra.

Cada uno lleva una silla, un atril con una partitura negra y un arma -qué más da qué arma- de guerra. En el centro del escenario colocan, ordenados, mecánicamente, los objetos que forman la escena. Luego, sincronizados, sin apenas mirarse, se sientan.

En la pared del fondo se inicia una proyección de escenas de guerra: blanco y negro, trincheras, sonidos de armas, bombas que estallan, breves silencios que agrietan cualquier espera. Los soldados del escenario han cogido sus armas. Sobre sus ojos se han puesto, cada uno, una venda.

En la proyección del fondo los mismos soldados en una trinchera. Sus armas son otras: uno toca un violín, otro un violonchelo, el tercero hace sonar una flauta travesera. En el escenario, los soldados esperan, quizás a que un director señale que el concierto comienza. Cada soldado está atento a su partitura negra.  

La escena se llena de humo, de música, de sonidos de guerra.

II 

Quién sabe cómo se anuncia un concierto

para instrumentos de sombra y ceguera.

Quién sabe qué compositor escribe

-con qué tinta, con qué sangre-, 

sobre partituras negras.
.

Quién sabe en qué calle, en qué agenda,

se programa desaprender la belleza.

Quién sabe quién mueve la batuta

entre los pliegues del fuego

de cada guerra.
.

Quién sabe de barcas, de fronteras,

en las que se plantan semillas

para que nunca crezcan.

Quién sabe cómo suena una sinfonía

en la que el amor y la  muerte no sueñan.
.

Quién sabe dónde se posan las miradas,

dónde quedan los silencios

de los asistentes a des-conciertos

para instrumentos de guerra.

III 

La música cesa de pronto. También los sonidos de guerra. Cada soldado deja apoyada su arma al lado de su silla. Cada soldado se levanta callado y se quita su venda. No hay aplausos. Ninguna reverencia. Sólo silencio y humo en la escena.

En el escenario, lentamente se van apagando las luces. Los soldados caminan callados, cada uno avanza hacia su puerta.

Salen tres soldados, a la vez, cada uno es una sombra, una sombra con su cara manchada de sangre y de tierra. 

Telón. Intermedio. Inquieta espera.

Acróbata del silencio (fragmento)

(Os adelanto aquí un framento -el inicio- del poema para el catálogo de la exposición 'Ke usted lo pase bien' de Santos Iñurrieta, inaugurada recientemente en el Museo Artium de Vitoria-Gasteiz. Haced una visita a la exposición. Merece la pena. Hasta el 7 de enero.)

ACRÓBATA DEL SILENCIO (fragmento)

Un equilibrista desafía sus propios pasos

sostenido en el alambre cortante de los días, acróbata del silencio

que avanza sin prisa en los pasillos de la trama de la vida,

trapecista que desafía el vértigo de ser,

tragafuegos, lanzallamas, malabarista de la luz,

indagador de filtros y de sombras,

reconciliador por instantes de noches y de días.

El equilibrista lanza trazos sobre los velos que tapan el cuento de cada día,

lanza colores que son más emoción que acuerdos,

lanza copos de azar sobre hojas del árbol de la vida,

lanza claridad en los párpados pegados,

lanza gomas de borrar sobre cualquier pretendida guía,

lanza recortes de recuerdos en collages

hechos con tijeras untadas de ironía.

En sus brazos, a ambos lados estirados, cuelgan pinceles que piensan,

colores que sienten, formas que crecen como grietas,

 flores sobre escombros en los huecos de las piedras;

cuelgan planos que suman tramas superpuestas,

sueños que parecen abrirse y cerrarse

en el tiempo que dura una hoguera.

(...)