Sólo palabras. Y no.

Imagen: Sara Gray

Las palabras son nubes, van y vienen,
se dejan caer como lluvia sobre la página;
son tinta diluida, charcas que reflejan
sombras del pensamiento,
Y no.

Las palabras son tijeras: recortan lo que vemos,
contornos de espacios vacíos o llenos;
vacíos que adoptan
la forma de nuestros silencios.
Y no.

Las palabras son agujeros en la piel que nos separa,
remiendos en los párpados,
hilos que enhebran collares de esperanzas,
toboganes que conducen con vértigo
hacia dentro.
Y no.

Las palabras son ojos que palpan
lo que no puede ser tocado;
son huellas que marcan recorridos
en la arena de los labios.
Y no.

Las palabras son sólo palabras.
Y no.

En vez de poner alas a las palabras

Imagen: Escultura (cerámica) de Johnson Tsang.

En vez de poner alas a las palabras

y hacerlas transparentes

para que en su fondo puedan verse

los barcos hundidos 

y los peces que avanzan contra la corriente;

en vez de poner alas,  ponemos cepos y trampas,

y añadimos tizones encendidos a su fuego,

o soplamos a su viento con un filo de navajas.

 En vez de poner alas a las palabras

para que marquen el camino

y ahuequen los silencios

en los que quepa la esperanza,

ponemos velos sobre los velos superpuestos,

y añadimos venenos a sus anclas oxidadas.

En vez de poner alas a las palabras,

las encerramos en sus jaulas doradas

y les ponemos su comida de adjetivos

y les pedimos que nos canten,

y les ponemos rota su agua.