viernes 0 comentarios

Dos poemas para 'Diccionario subjetivo y de palabras inventadas'


Imagen: Ehsan Ganji.



CREE_ENCÍAS

Cree-
encías: 
parte carnosa
 -formada de pensamientos-
que envuelven
el cuello de los di
entes.

Su función: 
proteger y ayudar
en la sujeción, 
cuando los di
entes
muerden la realidad.


CUCHÁCHARA

Cucháchara:
mezcla de cuchara,
cháchara y cucaracha:
cucharadas a rebosar
de información deformadora;
contenidos obligados a tragar
cuya demanda
ha sido creada por ofertas
sutilmente envenenadas.
También, producción inútil
de pensamientos
que disfrazan la realidad
y bombardean con ignorancia
cualquier silencio.
miércoles 0 comentarios

Invenciones

Imagen: Todd Schorr.
 
 
En el mundo no hay puertas ni ventanas;
no hay mesas ni sillas ni zapatos ni paredes.
En el mundo no hay bolsillos ni etiquetas,
ni caminos hechos ni horas ni eras.
Todo eso son invenciones útiles
que juntos acordamos.
Por eso, desenfoquemos
de vez en cuando los ojos,
andemos un rato cada día con las manos,
o miremos con el tacto,
hasta desatar los nudos que esconden
los nombres que dimos a las cosas;
hasta curar las heridas que nos hicimos
por agarrarnos tan fuerte
a tanto.
sábado 0 comentarios

Expresar utopías


Imagen: Saeed Sadeghi.

Desde que los mercados
acomodaron sus pies
encima de la mesa de los estados,
y desde que los estados
en vez de democracias
parecen ser ‘demagocracias’,
se calculan ceros lanzando aros de humo
en la cara de las personas,
y se vende ese humo
como eslabones de cadenas
que nos atan en una caverna 
dentro de otra caverna.
Mientras se esfuman
las posibilidades de elegir de las personas jóvenes,
las posibilidades de elegir de las personas mayores,
las posibilidades de ser de las personas, 
las posibilidades de ser.
Aros de humo 
que son retóricos discursos aderezados de dialéctica
-y ya se sabe, la dialéctica no es la realidad-, 
aros de humo que son máscaras hechas de estadística 
-y ya se sabe, la estadística no es la verdad-. 
 Pero entonces, la poesía -el arte- 
¿no tendría que expresar utopías y distopías? 
para intentar sacudir por los hombros la realidad 
¿no tendría que expresar la utopía de la ecología 
y el respeto por la naturaleza? 
¿y a utopía de la democracia basada en el conocimiento
 y la libertad de pensamiento y expresión? 
¿y la utopía de la economía con su fondo de solidaridad? 
¿y la utopia de las artes como la necesidad vital?
etc...
viernes 0 comentarios

Resonancias

Imagen: William  Blake, Hombre flotando boca abajo (1794)


 

Habrá que volver a leer
lo que escribe la luz
en los contornos imprecisos
de las sombras;
leer lo que susurra cada canción
detrás de su cáscara de silencio,
o lo que escribe la lluvia
en las grutas de los desiertos.
Leer de dentro hacia fuera,
sin interferencias,
como leen el mundo los volcanes
y también de fuera hacia dentro
como lo leen los cometas.
Y si nos sentimos solos,
si el tacto no encuentra
la escalera hacia el cielo,
no importa, lo de arriba
y lo de abajo
se corresponden -ya se sabe-,
y entre sí resuenan
átomos y estrellas.
martes 0 comentarios

Para ver, cerrar los ojos


 

(Comparto aquí otro de los 17 poemas escritos
 para el libro de la exposición de la Suite Menut de Santos Iñurrieta. 
El libro está a la venta en la librería
 Zuloa Irudia https://bit.ly/2xRYvf4, de Vitoria-Gasteiz)

Para ver hay que cerrar los ojos
y caminar hasta el fondo de la caverna,
encender el fuego para alumbrar los muros
y observar como se agitan las sombras,
hasta anclar la mirada
en los espacios desnudos.

Y empezar a pintar como fue en el principio,
para ir más allá de las espirales y los deseos,
más allá de los límites de las telas de arañas;
pintar como fue en el principio, juego
cuya única regla era
cerrar los ojos y mirar.
0 comentarios

Perro azul

Imagen: Santos Iñurrieta (Suite Menut).


Doblete de Santos Iñurrieta: exposición en Zuloa, con La Suite Menut, compuesta de 17 dibujos que han dado pie a 14 lienzos, 3 serigrafías, 17 poemas de Benito Herreruela y 15 esculturas de Patxi Aldunate, se expone por primera vez en Espacio Zuloa de Vitoria-Gasteiz (Del 28 de septiembre al 24 de noviembre en Zuloa) y KAJIKA´S (Del 27 de septiembre al 12 de noviembre en ZAS Kultur Espazioa).

Os adelanto aquí uno de los 17 poemas que he escrito para La Suite Menut de Santos Iñurrieta, con el dijujo al que corresponde:

PERRO AZUL

Le digo que se calle,
que se esconda.
Le hablo con la boca de una serpiente
que sale de mi espalda.
Le digo que se vaya,
que desaparezca por la ventana,
por el agujero abierto al arte,
por el puente tendido
a la mirada.

Le digo, deja de lamer mis sueños,
deja de morder el mundo
para que hable.
Le digo, me quedaré
sin mundo y sin boca
si sigues mordiendo sin dientes
cada instante.
domingo 0 comentarios

Así, el poema


Imagen: Remedios Varo, La creación de las aves, 1957.


Un poema es algo tan frágil
como el ala de una mariposa,
o como un hoja al final del verano;
tan frágil como una gota de agua
si la tocas, o como una flor
si la soplas,
un breve brisa de racionalizaciones
posibles o imposibles,
un golpe de frío o de calor,
una tormenta eléctrica o dialéctica,
bastan para que se deshaga
y se convierta en nada.
Pero intenta luego
colocar en su sitio el ala,
o coge los pétalos caídos
y rehaz la flor,
o prueba a poner la hoja
en su rama.
Así, el poema.
viernes 0 comentarios

Creencias


Cada cierto tiempo 
me ocurre:
todos mis asideros,
mis razonamientos,
se craquelan,
-magro sobre graso-.
No desaparecen,
-y puedo seguir utilizándolos-
pero dejan ver un fondo
que no reconozco como mío.
No me inquieta.
Soy buen degustador
de lo desconocido.
Pero pienso entonces
que nuestras creencias
-sean las que sean-
son manos
que tapan nuestros ojos
y son también dedos
que taponan nuestros oídos.
0 comentarios

Todos los poemas son poemas de amor


Imagen: "Sígueme   Follow Me", técnica mixta sobre zapato hecho de fibra de vidrio, Costa Magarakis


Ya sé. He escrito pocos poemas de amor.
Aunque quizás -prefiero pensar
como afirmaba Pessoa de las cartas-
-decía ‘todas las cartas son cartas de amor’-
quizás -ahora sumo-
todos los poemas son poemas de amor;
y también -ahora resto- todos los poemas
son poemas de desamor.
No hay sueños sin sueños de amor
-aulló Allen Ginsberg. 
Nadie duerme sin sueños de amor.
Pero no es excusa para tantas mentiras
en las canciones de ‘amor', no es excusa
para tantos mentirosos y tópicos
poemas de ‘amor'.
Tampoco para lo contrario, los poemas 
anclados en la rabia del desamor.
Basta ya. Hartos estamos -lo digo de verdad-
de los poemas 'de amor y desamor'.
Aunque quizás todos los poemas
son poemas de amor. Y de desamor.
domingo 0 comentarios

Escribo para mantenerme vigilante

Fotografía: Masao Yamamoto
 
Escribo mientras observo cómo escribo.
Escribo para ser testigo de cómo pienso
y para observar cómo siento, cómo hago.
Porque escribir es un hacer,
y también es un no hacer,
que nos mantiene vigilantes.

Escribo para desprogramarme,
para entender la inercia que me lleva.
Escribo para ser,
para adueñarme
de la atención que me crea.

Escribo como si susurrara,
como si gritara, como si callara;
escribo para callar mejor,
para susurrar y gritar
con mejor talante.

Escribo para ver, para saber.
Escribo para hacer queriendo
lo que mi energía sabe,
o para saber hacer lo que quiero,
o para saber lo que mi querer hace.

Pero no escribo para publicar,
sino para intimar,
para intimar sobre todo
con los muchos que soy
y observar sus máscaras
y sus posibilidades.

Escribo para mantenerme vigilante;
vigilante frente a la tiranía de todos los ‘yos',
vigilante frente a la tiranía de los otros,
vigilante frente a la tiranía,
vigilante frente,
vigilante.

martes 0 comentarios

Caleidoscopios con forma de esfera



Fotografía: Benito Herreruela

El arte crea lenguajes
que son caleidoscopios deslumbrantes.
Cada vez que los agitamos,
percibimos nuevos asombrosos significados.
Algo en nuestro instinto colectivo
nos impone,
a modo de anclas o banderas,
diseños únicos para reconocernos
en cada época.

Sin embargo, los caleidoscopios del arte
no tienen forma de tubo:
el arte crea lenguajes
que son caleidoscopios con forma de esfera;
desde cualquier punto que se mire
se contempla la misma humana
caótica coherencia.
Y el arte, como el magma del volcán,
siempre surge
desde ese centro de la esfera.
miércoles 0 comentarios

Intimidad


Un acercamiento modesto -casi erótico- 
al interior de la seducción callada de la flor.











martes 0 comentarios

Mariposas



Son discretas y silenciosas. Echan a volar en cuanto perciben un mínimo movimiento. Las sigo a unos metros de distancia, hasta que se cansan un poco y necesitan resposar un breve tiempo. Entonces me acerco cuanto me permiten y las fotografio sin utilizar el zoom.
Algunas mariposas fotografiadas durante estos días de junio en el Bosque de Armentia.
















lunes 0 comentarios

Amapolas




Cómo disfruto de su color estos días
cuando las veo.
Más tarde, ya en casa,
de emociones y deseos me hablan las amapolas
cuando las sueño.









martes 0 comentarios

Excesos y carencias


Imagen: M. C. Escher, orden y caos.

Siempre hay algo que sobra
y algo que falta,
y quizás sean esos excesos
y esas carencias,
volcanes y abismos que nos impulsan
a seguir;

quizás sean esas certezas y sus grietas,
o esas dudas y su insistencia,
lo que nos impulsa a querer completar
ese qué se yo
que nunca llega.

Siempre hay algo que sobra
y algo que falta,
y hay algo que habla y algo que calla,
siempre hay algo que ciega
y algo que asombra,

y algo que aleja y algo que toca,
y la misma mente y el mismo corazón
que tan pronto se congela
como tan pronto se evapora
o explota.

Siempre hay algo que falta
y algo que sobra.
viernes 0 comentarios

En vez de poner alas a las palabras


Imagen: Instalación de Rubén Grau.

En vez de poner alas
a las palabras
y hacerlas transparentes,
para que en su fondo puedan verse
los barcos hundidos,  
y los pájaros que nadan
como peces
contra la corriente;

en vez de poner gafas a las palabras,
les ponemos cepos y trampas,
y añadimos tizones encendidos a su fuego,
y soplamos a su viento
y mojamos su agua
y añadimos venenos
en sus anclas,

en vez de poner alas
a las palabras.
sábado 0 comentarios

Minero de uno mismo


Imagen: M. C. Escher, 'Encuentro'.
"Uno escribe a base de ser un minero de si mismo” 
José Luis Sampedro 


Cómo retumban los pasos
cuando me adentro por túneles que llevan
a lo que desconozco de mi.
Hay diamantes, oro
y piedras preciosas ahí en las sombras;
entre silencio y vacío
hay también basura y carbón.

Uno escribe a base de ser minero de sí mismo,
sin mapas, ni brújulas ni timón,
tan sólo con palabras -sustantivos, adjetivos o verbos-
que golpean las paredes de los túneles,
tratando de llegar cada vez más cerca,
cada vez con más tino,
al centro del corazón.

Uno escribe a base de ser minero de sí mismo
también entre el ruido y la saturación,
en medio de la marabunta que arrastra
o rodeado sin remedio por la dulce y agria desolación.
Minero de uno mismo,
buscador incansable del observador,
del testigo que ve y trasmuta en palabras
el propio pensamiento,
el propio sentimiento,
la propia acción.

0 comentarios

1+1+1+...∞=1

Imagen: Michael Cheval (Mikhail Khokhlachov).


A partir de un determinado momento
la producción ya no es productiva,
sino destructiva;
la información ya no es informativa,
sino deformadora,

la comunicación ya no es comunicativa,
sino meramente acumulativa.
Uno se entera de todo
sin adquirir ningún conocimiento,
sin vivir ninguna experiencia.
Se ansían vivencias estímulos
con los que, sin embargo,
uno se queda siempre
igual a así mismo.
(Una lectura de Byung-Chul Han
escrita en forma de poema)
Benito Herreruela,
para Propoemas,
lunes 0 comentarios

La primera pregunta


Imagen: Todas las estrellas brillando, NASA.

LA PRIMERA PREGUNTA

Levanto una piedra y encuentro vida -dijo.
Y cuando camino, en cada horizonte que miro,
en cada proyecto que acabo,
junto a la vida también muerte.
Pero ¿por qué nacemos y por qué morimos? 
¿Por qué tanta vida que a la vez es muerte,
y no nada?
¿Por que tanta galaxia
 y tanta estrella y tanto planeta
y tanto deseo y tanta célula,
y no nada?
¿Por qué tanta palabra
modelando silencios,
y no nada?  

viernes 0 comentarios

Cuento

Imagen: Roger Braun.


Hay un gran cuento
que se llama tiempo,
un cuento tantas veces contado
que no deja duda ni espacio
para grietas
o experimentos.
Tantas, tantas veces contado
que nos inquieta
si en el cuento
alguien olvida una palabra,
una coma, un punto,
un silencio siquiera;
nos asusta si alguién de pronto se levanta
y se marcha
y se salta el guión de una escena. 
Un cuento que nosostros mismos
nos contamos
cada día, 
y cada segundo es una letra
de un relato contado
con el disfraz
de la certeza.
 
 
jueves 0 comentarios

Plástico


 
Imagen: 'Ballena muerta', instalacion con plásticos recuperados, de Geenpeace.

El éxito del plástico en el hipermercado que es el mundo,
escribe la metáfora del triunfo del envase sobre el contenido
Señala también la supremacía del significante sobre el significado, 
la tiranía del objeto sobre el sujeto,
y del dinero sobre quien compra y lo comprado.

Además es metáfora de pensamientos, imágenes y sentimientos
que se ofrecen también muy bien empaquetados,
en envases muchas veces vacíos,
en plásticos bien vestidos y opacos, que no dejan pasar la herida, 
ni la sombra, ni la noche. 

Pero ya se sabe, sin su sombra todo es invisible. 
Hasta que explota.
 
;