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| Imagen: Edgar Ende |
No hay más tiempo que este tiempo,
tiempo sumatorio de todos los instantes,
ni más sabiduría
que esta llama vacilante
que el soplo de los días encoge y estremece,
o inflama o apaga otras veces,
mientras se mezcla
con este mismo fuego que quema la tarde.
No hay más noche que esta noche,
que es también todas las noches,
noche de manos que rebosan
vacíos y estrellas,
noche de ojos rotos por misterios
y azares.
No hay más tiempo que este instante,
instante sumario de todos los instantes,
en el que vivir
es tan semejante a caminar entre nieblas,
tan parecido a andar descalzo
sobre restos
de disfraces.
No hay más día que este día,
que es también todos los días,
ni más sabiduría
que esta llama vacilante
que el amor y la muerte reclaman como suya,
y como suya encienden y apagan,
y acarician y muerden,
entre sueños de pétalos
y alacranes.
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