Canción de espera

Words_by_aiae1

Veré si puedo
convertir el pasado en cenizas
y dejarlas en la ventana
para que el viento las reparta.
Veré si puedo
dejar sueños en la basura
para que algún reciclador
los ilumine.
Veré si puedo
sentarme en el techo de un instante;
veré si puedo,
sin tener que soñarte o no soñarte.

Las cosas -dicen- están mal y van deprisa;
quizás choquen y revienten una noche
y los ratones se hagan dueños del mundo,
y roben el cerebro a los hombres.
Antes, veré si puedo
regalarte un sueño sin disfraces;
veré si puedo,
sin tener que soñarte o no soñarte.

Esto no es un poema (6)

Hideous Cyclops, 1883. Odilon Redon.

Tuvo un sueño. 

O mejor decir, tuvo una pesadilla: 

la justicia se quedaba con un sólo plato en su balanza. 

En aquel sueño, todas las personas tenían un sólo ojo, 

un sólo ojo vendado, como de cíclope herido. 

En aquel sueño, el mundo respiraba tuerto,

y las personas tenían un único ventrículo en su corazón.

Cuando despertó, mientras realizaba las tareas del día, 

aquella pesadilla se reavivaba en todas las acción que intentaba.

Pensó: 

la justicia se ha quedado con sólo medio cerebro

en su balanza. 

Pero el pensamiento duró poco; 

haciendo las tareas del día, una vez más sin darse cuenta, 

de nuevo se durmió.

La llave de la luz

Imagen: instalación de Chiharu Shiota.

Siempre ve uno aquello

que sabe de las cosas.

Si uno no piensa,

si no está en antecedentes

de lo que está viendo,

la sombra de uno se proyecta

sobre lo que miramos.

El arte hace visible

el pensamiento,

pero es preciso entender

el lenguaje de esta revelación.

Conocer el lenguaje

que en cada época cultural

se renueva y enriquece,

es conocer

donde se encuentra

la llave de la luz.

(Una cita de Jorge Oteiza reescrita como poema)

Esto no es un poema (3)

Imagen: Antonio Berni

 

ESTO NO ES UN POEMA (3)

Sin propia voluntad
¿puede haber consciencia?
Sin consciencia
¿se puede hablar de propia voluntad?
Sin solidaridad ni igualdad
¿se puede hablar de libertad?
Sin libertad
¿se puede hablar de democracia?
Para hablar de democracia
¿no sería necesario
ofrecer a cada persona
la posibilidad de ser dueña
de su propia voluntad?
¿Cómo se puede hacer eso
sin conocimiento?
Y sobre todo,
¿cómo se puede hacer eso
sin humildad?
Sin conocimiento
¿se puede hablar de libertad?
Sin consciencia, sin propia voluntad,
sin solidaridad, sin igualdad.
la democracia estará desdemocratizada.
¿Quién la democratizará?
Los democratizadores que la democraticen
buenos democratizadores serán.

Des-concierto para instrumentos de guerra

'Intermedi', de Joan Brossa.

I

En un escenario iluminado y vacío se abren tres puertas: una, en medio de la pared del fondo; las otras dos, repartidas a derecha y a izquierda. Salen tres soldados, a la vez, uno por cada una de las puertas, los tres con sus caras manchadas de sangre y de tierra.

Cada uno lleva una silla, un atril con una partitura negra y un arma -qué más da qué arma- de guerra. En el centro del escenario colocan, ordenados, mecánicamente, los objetos que forman la escena. Luego, sincronizados, sin apenas mirarse, se sientan.

En la pared del fondo se inicia una proyección de escenas de guerra: blanco y negro, trincheras, sonidos de armas, bombas que estallan, breves silencios que agrietan cualquier espera. Los soldados del escenario han cogido sus armas. Sobre sus ojos se han puesto, cada uno, una venda.

En la proyección del fondo los mismos soldados en una trinchera. Sus armas son otras: uno toca un violín, otro un violonchelo, el tercero hace sonar una flauta travesera. En el escenario, los soldados esperan, quizás a que un director señale que el concierto comienza. Cada soldado está atento a su partitura negra.  

La escena se llena de humo, de música, de sonidos de guerra.

II 

Quién sabe cómo se anuncia un concierto

para instrumentos de sombra y ceguera.

Quién sabe qué compositor escribe

-con qué tinta, con qué sangre-, 

sobre partituras negras.
.

Quién sabe en qué calle, en qué agenda,

se programa desaprender la belleza.

Quién sabe quién mueve la batuta

entre los pliegues del fuego

de cada guerra.
.

Quién sabe de barcas, de fronteras,

en las que se plantan semillas

para que nunca crezcan.

Quién sabe cómo suena una sinfonía

en la que el amor y la  muerte no sueñan.
.

Quién sabe dónde se posan las miradas,

dónde quedan los silencios

de los asistentes a des-conciertos

para instrumentos de guerra.

III 

La música cesa de pronto. También los sonidos de guerra. Cada soldado deja apoyada su arma al lado de su silla. Cada soldado se levanta callado y se quita su venda. No hay aplausos. Ninguna reverencia. Sólo silencio y humo en la escena.

En el escenario, lentamente se van apagando las luces. Los soldados caminan callados, cada uno avanza hacia su puerta.

Salen tres soldados, a la vez, cada uno es una sombra, una sombra con su cara manchada de sangre y de tierra. 

Telón. Intermedio. Inquieta espera.

Que apagen la luz

 

Imagen: NASA, ISS, Diciembre 2011.

Habrá una última

persona en morir,

o quizás muchas

últimas personas

a la vez muriendo

en este planeta.

Que apagen la luz.

 

Boceto para una canción de carencias

Imagen:Nanni Mensch

 

Había ojos por todas partes: debajo de las alas,

encima de los armarios como polvo, 

debajo de las plantas de los pies indicando caminos,

pero no había visión.

Y había piel, pero no tacto,

había corazón, pero poca sangre,

había ventanas, pero ninguna brisa,

y canción, pero no oídos.

Había libertad por todas partes: fuera de los muros, 

dentro de la lengua como fuego,

y en las murallas del horizonte como armadura

incuestionable,

pero no había mundo.

Y había piel, pero ninguna brisa,

había corazón, pero no oídos,

había ventanas, pero no tacto,

y canción, pero no silencio.

Las semillas

Joan Miró, 1939.

 

Quito con mis uñas la corteza al día

como a una naranja recién cogida,

y exprimo cada gajo lentamente

mientras bebo, no con la boca,

con las pupilas.

Luego planto, con urgencias,

en los surcos de los sueños,

las semillas.

Cuando se rompe el equilibrio

Imagen: Saeed Sadeghi.

(Basado en un poema de Han Yu, siglo VIII)

Las hierbas son silenciosas,

pero si el viento las agita, silban.

El agua calla,

pero si el aire la mueve, repica;

las olas mugen: algo las oprime;

la cascada se precipita: le falta suelo;

el lago hierve: algo lo calienta.

Son mudos los metales y las piedras, 

pero si algo los golpea, rechinan.

Así también nosotros. Si hablamos

es porque algo nos agita;

nos emocionamos porque algo

repica en nuestros deseos;

si sufrimos es porque nos precipitamos:

como a la cascada, nos falta suelo;

nuestros pensamientos hierven:

como al lago, algo los calienta.

Son mudos nuestros sentimientos y sueños,

pero si algo los golpea, rechinan.

Toda expresión se debe

a alguna rotura.

Cuando se rompe el equilibrio

todo resuena.

Periódico

Imagen: Oleg Duryagin.

Cuando abrió el periódico de aquel día tuvo la sospecha de que ya había leído alguna vez aquellas páginas. Era absurdo pensarlo, pero la impresión se impuso a todas las racionalizaciones posibles y buscó en los archivos hasta que efectivamente encontró el ejemplar: era exactamente el mismo. Sólo habían cambiado los nombres y las fechas.

Bastaría

Bastaría con ser conscientes
de la lentitud con que la vida
se convierte en piedra;
o entender cómo la luz
crea átomos y elementos
y células e inteligencia;
tan sólo entender cómo se forma
una brizna de hierba,
o cómo se deshace un sonido
hasta ser indiferenciable
de lo que le rodea.

Bastaría con ser consciente
de un parte muy pequeña del fractal,
saber que esa mínima parte
es reflejo de la más grande;
bastaría eso
para que la geometría de la vida
nos catapultara
a la comprensión revolucionaria
de las estrellas.

Pero quizás es demasiado densa
nuestra presencia.

Ajedrez

                                           Imagen: Santos Iñurrieta (detalle)

Muevo una palabra;

enseguida la vida mueve otra.

Entonces me apresuro a mover un silencio

y enseguida la muerte agita el suyo.

La vida nos exige jugar

continuamente acechando,

con un ojo puesto en las fichas negras

y el otro en las blancas;

y  en cada movimiento, nos pide cargar

renovadas esperanzas,

sin esperar más premio
que el propio juego.

 

La vida nos exige jugar

a pesar de la certeza

de que el jaque mate final

está amañado con el universo.

Acróbata del silencio (fragmento)

(Os adelanto aquí un framento -el inicio- del poema para el catálogo de la exposición 'Ke usted lo pase bien' de Santos Iñurrieta, inaugurada recientemente en el Museo Artium de Vitoria-Gasteiz. Haced una visita a la exposición. Merece la pena. Hasta el 7 de enero.)

ACRÓBATA DEL SILENCIO (fragmento)

Un equilibrista desafía sus propios pasos

sostenido en el alambre cortante de los días, acróbata del silencio

que avanza sin prisa en los pasillos de la trama de la vida,

trapecista que desafía el vértigo de ser,

tragafuegos, lanzallamas, malabarista de la luz,

indagador de filtros y de sombras,

reconciliador por instantes de noches y de días.

El equilibrista lanza trazos sobre los velos que tapan el cuento de cada día,

lanza colores que son más emoción que acuerdos,

lanza copos de azar sobre hojas del árbol de la vida,

lanza claridad en los párpados pegados,

lanza gomas de borrar sobre cualquier pretendida guía,

lanza recortes de recuerdos en collages

hechos con tijeras untadas de ironía.

En sus brazos, a ambos lados estirados, cuelgan pinceles que piensan,

colores que sienten, formas que crecen como grietas,

 flores sobre escombros en los huecos de las piedras;

cuelgan planos que suman tramas superpuestas,

sueños que parecen abrirse y cerrarse

en el tiempo que dura una hoguera.

(...)

Cántaro. O cántara.

En todas las lenguas hay palabras especialmente bellas; por su sonoridad, o por la relación de su sonido con el significado, o por otras razones más subjetivas. En euskera hay muchas palabras que me sorprenden por su belleza. En castellano también.

Una de esas palabra que me gusta es ‘cántaro’. O ‘cántara’. Al oírla, imagino el recipiente de barro recibiendo el chorro de agua -o de vino- y enseguida me despierta sensaciones refrescantes, sonidos húmedos matizados por porosidad y fresca sombra.

No podría llamarse de otra forma ese objeto -pienso-, porque cuando está en su uso, efectivamente canta una muy bella canción y es como si sus notas quedaran en su interior retenidas, a la espera de ser de nuevo escuchadas por unos labios, grabada en su cóncavo silencio cántaro. O cántara.

Fotografías

Imagen: Benito Herreruela.

 

Hay fotografías que envejecen en los ojos; de repente amarillean y se rasgan por las esquinas, poco después de que la mirada encuentre el encuadre para ver tras la cámara. Son fotografías hechas no de luz retenida, sino de pensamientos y sentimientos, de emociones craqueladas y de la fugacidad de la alegría o la tristeza de un instante.

Los ojos -que son sabios- saben, con cada parpadeo, que la mirada se convierte entonces en un naúfrago a la deriva en un mar de posibles imágenes. Ese naúfrago, deshidratado y hambriento, ha navegado arrastrado por corrientes desconocidas, somnoliento, entre nieblas y azar. 

Pero los ojos tienen la certeza que un día llegará a una isla desierta y que esa isla tendrá la forma de una pupila. Y saben que, aunque en la playa se encuentren huellas dejadas por otras pupilas, la isla siempre estará deshabitada.

Las fotografías son esas huellas.

Busco dentro: busco fuera

Imagen: William Blake

Llamo al timbre de tu voz

y suenan

cascadas llenas de interrogantes,

conchas huecas

que chocan entre ellas.

Luego, busco dentro; 

pero resulta un buscar afuera

y cada cosa se moja de otra

y sus luces y sus sombras

se entremezclan.

Entonces decido buscar afuera;

pero resulta un buscar adentro

y las miradas se ponen guantes

y el humo oculta

su fuego en la niebla.

Busco dentro: busco fuera.

Llamo al timbre de tu voz.

El día es un volcán ardiente

hecho de cera.

La noche ha abierto

una tienda de estrellas;

sólo lo iguala todo

el espacio entre ellas.

Límites (1)

Dibujo de  Vincent van Gogh

Nuestros pensamientos

están limitados

por pensamientos:

son de agua las orillas

de los ríos que corren

por el mar.

Elogio del agua

Acuarela (100x70 cm), Benito Herreruela, 1993.

He pasado mucha horas jugando con acuarelas, sobre todo con las líquidas. Sumergía en agua -en una bañera-, papeles grandes y los dejaba secar. Luego, con una brocha, volvía a humedecer algunas partes y lanzaba colores, saturados y diluidos, y me dejaba sorprender por las formas y colores que surgían. Puro juego. Sin ninguna pretensión de hacer arte.

Entonces vivía en una buhardilla y tenía acceso al tejado, en la parte baja de las ventanas; si empezaba a llover, cogía un papel con manchas de acuarela seca y por un instante dejaba que las gotas golpearan los colores creando diferentes tonos y volúmenes, servidos en bandeja para mi mirada y mi imaginación.

He compartido a menudo experiencias así en mis talleres con personas con autismo, con buenos resultados, persiguiendo objetivos de disfrute, desbloqueo de expresión y motivación. En vez de lluvia, hacemos salpicados, remojados, soplidos, dejamos que el agua con el color corra por la hoja y genere una experiencia intensa e incontrolable como la propia vida.

Como expresión de mis necesidades, más tarde dibujaba encima de las manchas resultantes, dejándome llevar por las propias formas surgidas del agua, resaltándolas con líneas blancas, o realizaba un ejercicio de proyección de imágenes internas sobre las formas de las manchas. Necesidades expresivas personales de aquellos días.

Pero observar y atrapar las formas cambiantes del agua fue finalmente lo quedó grabado en mi recuerdo: experimenté que sus formas eran las que resultan de todos los ritmos, movimientos y fuerzas que nos rodean. De ahí que predominaran formas curvas y espirales, como ocurre con el flujo y la corriente del agua en los ríos.

El agua no sólo se adapta a todas las formas y a todos los ritmos, no sólo contiene y refleja todo lo que la rodea, también expresa. Experimenté entonces que, en gran parte, somos expresión del agua. Sólo por conocer y sentir el agua, ya merece la pena haber vivido.

Carnaval, acuarela (70x50 cm), Benito Herreruela, 1993.

Se empequeñece el mundo

Fotografía: Michael Kenna

Se empequeñece el mundo

con cada golpe;

con cada zarpazo parece más pequeño;

se empequeñece

como un globo pinchado

que se agitara desinflándose en el suelo.

Se empequeñece el mundo,

y en su decrecer

arrastra ojos y páginas y tinta,

arrastra párpados y pestañas,

y lágrimas y uñas afiladas,

y savia del árbol de la vida. 

Se empequeñece el mundo

con cada herida,

hasta quedar zarandeado en vaivenes

de solidaridad y rabia,

agitado en el perfil de una sombra

que a veces el tiempo aviva.

Pero no se empequeñecen los corazones.

Ni los sueños.

Elecciones

La batalla duro tres noches.

R. Argullol

Las elecciones,

en ‘demagocracia',

son cosa de tres días:

el primero, durante el que se vota,

día de ansiada espera para saber

quiénes son los vencedores

y quiénes los vencidos;

el segundo, en el que todos

se proclaman vencedores;

y, por último, el tercero,

un día largo y repetido,

en el que se evidencia

que sólo hubo

vencidos.

Proposición con preposiciones

Fotografía: Descargada de la red. Edición propia.

En el inicio de la línea, escribir amor.

Al final de misma línea, escribir muerte.

O también, al revés.

Luego, leer esas dos palabras

con cada una de las preposiciones

intercaladas entre ellas:

amor a muerte, muerte sin amor,

o muerte con amor, o amor contra muerte,

muerte hasta amor, o amor sin muerte,...

Intuir o imaginar argumentos 

para cada una de las líneas

completadas.

Después de la ternura

Fotografía: Diálogo, Rudolf Bonvie, 1973

Después de la ternura,

que tanto se parece

a la llegada a casa,

habría que detener el mundo,

y en ese instante detenido

-entonces sí-

buscar significados,

dispuestos ya a ser el humo

-entonces sí-

que el tiempo desprende

mientras arde.

Canción de atardecer

Fotografía: Benito Herreruela.

Qué haría yo sin la luz

que muere en esta tarde,

qué haría sin las sombras

que se alargan

hasta inundar la noche;

qué haría sin los recuerdos

desgastados como amuletos

contra la muerte,

sin las semillas que lloran

en mis manos,

y que acaban transformadas

en imágenes y en puentes. 

Que haría yo sin los ríos

que forman estas palabras,

qué haría sin los remos

que crecen

hasta arañar la calma;

que haría sin el silencio

que lava los venenos

que crecen en mi frente,

qué haría sin la música

que crea charcos

en mis vacíos,

en los que se reflejan 

las calles de mi mente.

Qué haría yo sin la luz

que muere en esta tarde,

y que simula ser una barca

que naufraga en el instante.

La estatua

 

Imagen: La silueta de mi perfil hecha en cartulina con tijeras, en la calle, por Amandla.

Cogí la estatua
y la rompí contra el suelo;
me desnudé
y me puse en su lugar:

por fin los ojos miraron,
por fin los ojos vieron.

Recordando a Lorca

Imagen: Susana Blasco.

Huye luna, luna, luna,

si te alcanzaran los mercados

harían con tu corazón

dulces y rentables helados.

 

 

Límites (2)

Imagen: Alen Kopera

Primero creamos el mundo

a la medida de nuestras manos.

Luego lo ampliamos, lo extendimos

a la medida de nuestros pasos.

Más tarde lo fuimos modelando,

adaptándolo a los límites

de nuestros ojos.

Finalmente, nos dimos cuenta:

el mundo, como el agua,

que toma la forma

del recipiente que la contiene,

adopta siempre los límites

de nuestro pensamiento.

Aire sobre fuego

Imagen: Atardecer en el pantano, Benito Herreruela., 2017

 

Fuego sobre agua:

la intermitencia

de los reflejos del sol

sobre el agua

del pantano.

Aire sobre agua:

la textura

de pequeñas olas

que avanzan

hacia la orilla.

Aire sobre fuego:

un pájaro

posado en mi mirada,

vigilando

el atardecer.

Donde cuento lo que me dijo una flor

Imagen: 'Violeta', Benito Herreruela.

acabo de escuchar a una flor

no, no estoy hablando con metáforas

no quiero saber nada ahora de versos

me ha dicho

que no es para nosostros que hace su color

-su color es un rosa violeta bello e incuestionable-

me ha dejado con la boca abierta

quién lo iba decir

yo que pensaba

que esos maravillosos colores

era un regalo para mi existencia

y para ti y para para mi

un regalo de la naturaleza

pero no

nada que ver con esos pensamientos

resulta que nada nada tiene que ver su color

con lo que hagamos o dejemos de hacer los humanos

eso me ha dicho

me dice que les damos igual

 -ya sé que suena fatal-

 como si nos extinguimos -me dice-

seguirán

bueno,  dejo esto escrito

os cuento lo que me dijo una flor

Espejos

Imagen: Victoria Audouard

Callar es presentar

un espejo cóncavo.

Cuando hablamos,

lo transformamos

en un espejo convexo.

Master

Imagen: Masao Yamamoto

Hoy, mientras paseaba,

he asistido a un master

sobre el color,

dirigido

por mariposas. 

 

Sería adecuado;

pero no sé

cómo podré

hacerlo constar

en mi curriculum.

Habrá que volver a leer

Imagen: Elen Kopera

Habrá que volver a leer 

lo que escribe la luz
en lo profundo de la risa
o de la tristeza;

leer lo que dice cada canción

detrás de su máscara,

o lo que escribe la lluvia

en las grutas del placer
o del dolor;

leer de dentro hacia fuera,
como leen los volcanes
y los arboles,
leer para cambiar el mundo,

sin interferencias.

Y si nos sentimos solos,

si el tacto no encuentra

la escalera hacia el código,

no importa,
lo de abajo y lo de arriba

se corresponden -se sabe-,

y resuenan entre sí,
por hermandad,

los átomos y las estrellas.

Gotas de lluvia cayendo sobre la corriente de un río

Imagen: Masao Yamamoto

Un pequeño brillo se cuela algunas veces en nuestra mirada, como un rayo que entra en una grieta ordenando luz y sombras. Luego, la luminosidad se diluye como los sueños en la memoria.

Si en ese momento pudiéramos tomar una fotografía, o si esa luz quedara atrapada en palabras sobre un fondo oscuro, ¿creeríamos entonces que la atención es lo que importa?. 

Quizás sea cierto que el observador crea lo observado. Pero entonces también lo observado crea al observador, porque cada uno del otro es espejo y también reflejo.

Un pequeño brillo se cuela algunas veces en nuestra mirada. Las palabras intentan entonces suplantar a las cosas por su significado. Y lo experimientado acaricia o araña el fondo oscuro.

Pero finalmente, los ecos de las palabras también se apagan y sólo queda lo vivido, la experiencia del instante que enseguida será niebla,

gotas de lluvia cayendo sobre la corriente de un río.  

Epigrama 5

Imagen: Achraf Baznani

 

Necesidad del tiempo

para burlar al tiempo:

necesidad de la sed

para poder saciarla.

Necesidad de vacío

para flotar en el vértigo:

necesidad de silencio

para poder hablar.

Hoy

es casi cuanto sé.

Si recordáramos

Imagen:  Rene Magritte, The Poet recompensed, 1956.

 

Si recordáramos cuándo vimos el fuego

por vez primera, 

qué sentimos entonces, 

o qué brillo despertó en nuestro silencio;

si recordáramos el amor de quien nos retuvo

para que no nos quemáramos

en nuestro deseo de abrazarlo;

o qué creció en nosotros cuando alumbró

nuestro corazón

para siempre, sin remedio.

Si recordáramos también qué sombra sembró

la luz de ese momento,

quizás entonces un poco de humildad,

y pájaros hechos de horizontes y respeto,

o semillas de oro y de esperanza,

vendrían a posarme en nuestros truenos,

o quizás un poco de esa humildad del agua

que burbujea y se hace nube

cuando es abrazada por las llamas.

Quizás -no sé- si recordáramos

cuándo vimos el fuego por vez primera,

encontraríamos una de las raíces

tantas veces perdidas

del asombro.

Qué será de esos pájaros

Imagen: Edgar Ende

Grietas en las cáscaras de los significados:

nidos hechos de alas rotas y deshechos;

quizás, nichos de oro para sepultar la luz.

Me pregunto qué será de esos pájaros,

que en vez de huevos incuban cepos y espejos;

qué será de esos pájaros que no sospechan 

que en un descuido

otras aves pusieron huevos en el calor de su nido. 

Qué será de esos pájaros con sus picos pegados

a la sal del silencio,

con ecos congelados en sus cantos afilados

en la piedra del dinero.

Me pregunto qué será de esos pájaros,

que ignoran

qué ave nacerá cuando sus sueños -sus-

intenten crecer desde dentro.

Si viéramos cuántos

Imagen: Erik Johansson

Si oyéramos cómo crujen las bisagras

de las puertas que no abrimos,

cómo queda la herrumbre en las manos

cuando tocamos los vacíos que dejaron.

Si viéramos cómo se rasgan las palabras

cuando intentamos palpar el significado

de las uñas que crecen hacia dentro,

con carteles de ‘Hoy, cerrado’.

Si viéramos cómo arañan las pestañas

los significantes amaestrados,

con sus silencios que guardan vértigos

en baúles llenos de candados. 

Si oyéramos cómo crujen las bisagra

de los párpados que no abrimos, 

 

cómo dejan añicos de espejos rotos,

puzzle de huellas que apenas fueron pasos.

Si viéramos cuántos agujeros contiene un ojo.

Si por un momento viéramos cuántos.

La caverna

Fotografía: Elliott Erwitt

Estos, son también muros

en los que se proyectan sombras,

como en aquella caverna que imaginó Platón.

Entre estalactitas y estalagmitas, acumulaciones

de subidas y bajadas de ánimo, esperanzas y desalientos

que se filtran gota a gota por poros y paredes y silencios.

Vagamos entre muros llevando de un lado a otro ideas,

emociones, sentimientos y resentimientos, relatos y retratos,

sinceros o tratados con el ‘photoshop’ de la palabra;

llevamos de aquí para allá, sin movernos,

imágenes propias o tomadas prestadas,

filtradas por nuestros deseos o nuestros miedos,

objetos del pensamiento en todo caso,

luces y sombras proyectadas en nuestras pantallas

desde dentro. 

 

Estos, son también aquellos muros,

muros que contemplamos atados

con cadenas cada vez más invisibles,

cadenas hechas de sombras,

y sueños dentro de sueños.

Hoguera

Imagen: Hoguera en la noche de San Juan, en el parque de Arriaga, en el pasado año 2019,

con Silvia Insbert y Eva Romero.

 

Inevitable. Pensar en la muerte

y en el amor, -que es la vida,

y vicerversa-,

mientras observo el fuego encendido.

Sentir entonces las hojas que crecen y caen

-y que soy y no soy-

en el árbol de la vida.

Pensar también el tiempo que pasa

como humo disolviéndose,

actores que abarcan todas las formas

en el cielo.

Y con estas palabras fotografiar

el preciso instante

y el pensamiento y el sentir

encendido.

Benito Herreruela,

https://benitoherreruela.blogspot.com/2017/06/hoguera.html

Canción de lo que digo y lo que callo

Fotografía: Elliott Erwitt, 1955

 

Sé que esto que digo

-y también todo lo que callo-

ha sido tantas veces dicho

y tantas, tantas veces callado.

Lo sé. Todos los temas se repiten

en el arte, en la poesía,  

se repiten casi tanto

como las noticias

en los telediarios.

Que si el amor y el desamor,

que si la seducción y el desencanto,

que si otra vez la muerte y lo desconocido,

que si otra vez la nostalgia del pasado.

Y la nostalgia del presente -tan callada-

y el futuro imaginado -tan silenciado-

y los conflictos de hacer algo

con cualquier cosa que nos esté pasando.

Lo sé. Los temas parecen tan agotados.

Todo ha sido tantas veces dicho, 

y tantas y tantas veces callado.

Pero pienso que sólo hay un tema

-en el arte, en la poesía-

y ese tema es la vida,

o cómo cada cual piensa y siente y actúa,

cómo cada cúal se construye y o se destruye

a cada paso.

Luego, nuestra mente,

que siempre tiene dos lados,

divide todo en vida y en muerte,

e inventa las espirales y los atajos.

Sé que esto que digo 

-y también todo lo que callo-

ha sido tantas veces dicho

y tantas, tantas veces callado.

El arte visto desde hoy

                                                                               Imagen: Masao Yamamoto.

 

 

El arte visto desde hoy es como un gran árbol; 

un gran árbol al que le han crecido tantos troncos 

y en cada tronco han crecido tantas ramas,

y en cada rama, tantas ramitas que crecen cada día,

que ya nadie puede decir que atesora

una visión completa del gran árbol.

Pienso que hay muchos caminos abiertos;

y también muchos caminos bloqueados y podados

por tijeras utilitaristas.

Me pregunto si llegará un día

en el que los caminos sean tantos, 

que cada persona construya el suyo propio.

En realidad, eso somos: cada uno, un camino;

cada persona un árbol, una rama única, insustituible,

en el gran árbol de la vida.