Donde cuento lo que me dijo una flor

Imagen: 'Violeta', Benito Herreruela.

acabo de escuchar a una flor

no, no estoy hablando con metáforas

no quiero saber nada ahora de versos

me ha dicho

que no es para nosostros que hace su color

-su color es un rosa violeta bello e incuestionable-

me ha dejado con la boca abierta

quién lo iba decir

yo que pensaba

que esos maravillosos colores

era un regalo para mi existencia

y para ti y para para mi

un regalo de la naturaleza

pero no

nada que ver con esos pensamientos

resulta que nada nada tiene que ver su color

con lo que hagamos o dejemos de hacer los humanos

eso me ha dicho

me dice que les damos igual

 -ya sé que suena fatal-

 como si nos extinguimos -me dice-

seguirán

bueno,  dejo esto escrito

os cuento lo que me dijo una flor

Espejos

Imagen: Victoria Audouard

Callar es presentar

un espejo cóncavo.

Cuando hablamos,

lo transformamos

en un espejo convexo.

Master

Imagen: Masao Yamamoto

Hoy, mientras paseaba,

he asistido a un master

sobre el color,

dirigido

por mariposas. 

 

Sería adecuado;

pero no sé

cómo podré

hacerlo constar

en mi curriculum.

Habrá que volver a leer

Imagen: Elen Kopera

Habrá que volver a leer 

lo que escribe la luz
en lo profundo de la risa
o de la tristeza;

leer lo que dice cada canción

detrás de su máscara,

o lo que escribe la lluvia

en las grutas del placer
o del dolor;

leer de dentro hacia fuera,
como leen los volcanes
y los arboles,
leer para cambiar el mundo,

sin interferencias.

Y si nos sentimos solos,

si el tacto no encuentra

la escalera hacia el código,

no importa,
lo de abajo y lo de arriba

se corresponden -se sabe-,

y resuenan entre sí,
por hermandad,

los átomos y las estrellas.

Gotas de lluvia cayendo sobre la corriente de un río

Imagen: Masao Yamamoto

Un pequeño brillo se cuela algunas veces en nuestra mirada, como un rayo que entra en una grieta ordenando luz y sombras. Luego, la luminosidad se diluye como los sueños en la memoria.

Si en ese momento pudiéramos tomar una fotografía, o si esa luz quedara atrapada en palabras sobre un fondo oscuro, ¿creeríamos entonces que la atención es lo que importa?. 

Quizás sea cierto que el observador crea lo observado. Pero entonces también lo observado crea al observador, porque cada uno del otro es espejo y también reflejo.

Un pequeño brillo se cuela algunas veces en nuestra mirada. Las palabras intentan entonces suplantar a las cosas por su significado. Y lo experimientado acaricia o araña el fondo oscuro.

Pero finalmente, los ecos de las palabras también se apagan y sólo queda lo vivido, la experiencia del instante que enseguida será niebla,

gotas de lluvia cayendo sobre la corriente de un río.  

Epigrama 5

Imagen: Achraf Baznani

 

Necesidad del tiempo

para burlar al tiempo:

necesidad de la sed

para poder saciarla.

Necesidad de vacío

para flotar en el vértigo:

necesidad de silencio

para poder hablar.

Hoy

es casi cuanto sé.

Si recordáramos

Imagen:  Rene Magritte, The Poet recompensed, 1956.

 

Si recordáramos cuándo vimos el fuego

por vez primera, 

qué sentimos entonces, 

o qué brillo despertó en nuestro silencio;

si recordáramos el amor de quien nos retuvo

para que no nos quemáramos

en nuestro deseo de abrazarlo;

o qué creció en nosotros cuando alumbró

nuestro corazón

para siempre, sin remedio.

Si recordáramos también qué sombra sembró

la luz de ese momento,

quizás entonces un poco de humildad,

y pájaros hechos de horizontes y respeto,

o semillas de oro y de esperanza,

vendrían a posarme en nuestros truenos,

o quizás un poco de esa humildad del agua

que burbujea y se hace nube

cuando es abrazada por las llamas.

Quizás -no sé- si recordáramos

cuándo vimos el fuego por vez primera,

encontraríamos una de las raíces

tantas veces perdidas

del asombro.

Qué será de esos pájaros

Imagen: Edgar Ende

Grietas en las cáscaras de los significados:

nidos hechos de alas rotas y deshechos;

quizás, nichos de oro para sepultar la luz.

Me pregunto qué será de esos pájaros,

que en vez de huevos incuban cepos y espejos;

qué será de esos pájaros que no sospechan 

que en un descuido

otras aves pusieron huevos en el calor de su nido. 

Qué será de esos pájaros con sus picos pegados

a la sal del silencio,

con ecos congelados en sus cantos afilados

en la piedra del dinero.

Me pregunto qué será de esos pájaros,

que ignoran

qué ave nacerá cuando sus sueños -sus-

intenten crecer desde dentro.

Si viéramos cuántos

Imagen: Erik Johansson

Si oyéramos cómo crujen las bisagras

de las puertas que no abrimos,

cómo queda la herrumbre en las manos

cuando tocamos los vacíos que dejaron.

Si viéramos cómo se rasgan las palabras

cuando intentamos palpar el significado

de las uñas que crecen hacia dentro,

con carteles de ‘Hoy, cerrado’.

Si viéramos cómo arañan las pestañas

los significantes amaestrados,

con sus silencios que guardan vértigos

en baúles llenos de candados. 

Si oyéramos cómo crujen las bisagra

de los párpados que no abrimos, 

 

cómo dejan añicos de espejos rotos,

puzzle de huellas que apenas fueron pasos.

Si viéramos cuántos agujeros contiene un ojo.

Si por un momento viéramos cuántos.

La caverna

Fotografía: Elliott Erwitt

Estos, son también muros

en los que se proyectan sombras,

como en aquella caverna que imaginó Platón.

Entre estalactitas y estalagmitas, acumulaciones

de subidas y bajadas de ánimo, esperanzas y desalientos

que se filtran gota a gota por poros y paredes y silencios.

Vagamos entre muros llevando de un lado a otro ideas,

emociones, sentimientos y resentimientos, relatos y retratos,

sinceros o tratados con el ‘photoshop’ de la palabra;

llevamos de aquí para allá, sin movernos,

imágenes propias o tomadas prestadas,

filtradas por nuestros deseos o nuestros miedos,

objetos del pensamiento en todo caso,

luces y sombras proyectadas en nuestras pantallas

desde dentro. 

 

Estos, son también aquellos muros,

muros que contemplamos atados

con cadenas cada vez más invisibles,

cadenas hechas de sombras,

y sueños dentro de sueños.

Hoguera

Imagen: Hoguera en la noche de San Juan, en el parque de Arriaga, en el pasado año 2019,

con Silvia Insbert y Eva Romero.

 

Inevitable. Pensar en la muerte

y en el amor, -que es la vida,

y vicerversa-,

mientras observo el fuego encendido.

Sentir entonces las hojas que crecen y caen

-y que soy y no soy-

en el árbol de la vida.

Pensar también el tiempo que pasa

como humo disolviéndose,

actores que abarcan todas las formas

en el cielo.

Y con estas palabras fotografiar

el preciso instante

y el pensamiento y el sentir

encendido.

Benito Herreruela,

https://benitoherreruela.blogspot.com/2017/06/hoguera.html

Canción de lo que digo y lo que callo

Fotografía: Elliott Erwitt, 1955

 

Sé que esto que digo

-y también todo lo que callo-

ha sido tantas veces dicho

y tantas, tantas veces callado.

Lo sé. Todos los temas se repiten

en el arte, en la poesía,  

se repiten casi tanto

como las noticias

en los telediarios.

Que si el amor y el desamor,

que si la seducción y el desencanto,

que si otra vez la muerte y lo desconocido,

que si otra vez la nostalgia del pasado.

Y la nostalgia del presente -tan callada-

y el futuro imaginado -tan silenciado-

y los conflictos de hacer algo

con cualquier cosa que nos esté pasando.

Lo sé. Los temas parecen tan agotados.

Todo ha sido tantas veces dicho, 

y tantas y tantas veces callado.

Pero pienso que sólo hay un tema

-en el arte, en la poesía-

y ese tema es la vida,

o cómo cada cual piensa y siente y actúa,

cómo cada cúal se construye y o se destruye

a cada paso.

Luego, nuestra mente,

que siempre tiene dos lados,

divide todo en vida y en muerte,

e inventa las espirales y los atajos.

Sé que esto que digo 

-y también todo lo que callo-

ha sido tantas veces dicho

y tantas, tantas veces callado.

El arte visto desde hoy

                                                                               Imagen: Masao Yamamoto.

 

 

El arte visto desde hoy es como un gran árbol; 

un gran árbol al que le han crecido tantos troncos 

y en cada tronco han crecido tantas ramas,

y en cada rama, tantas ramitas que crecen cada día,

que ya nadie puede decir que atesora

una visión completa del gran árbol.

Pienso que hay muchos caminos abiertos;

y también muchos caminos bloqueados y podados

por tijeras utilitaristas.

Me pregunto si llegará un día

en el que los caminos sean tantos, 

que cada persona construya el suyo propio.

En realidad, eso somos: cada uno, un camino;

cada persona un árbol, una rama única, insustituible,

en el gran árbol de la vida.

Maraña de significados

Imagen: Alen Kopera

 

Dejo correr uñas y labios

sobre una maraña de significados:

arrugas en los reflejos del agua, 

fluir de puertas y ventanas,

el negativo de la cara

marcado sobre el barro,

agujeros de hielo o fuego

en el flujo y reflujo del aliento.

Maraña de significados:

mar y araña, tela de significantes

de sal y saliva, revoltijos

de sílabas en cascadas;

y pájaros que en vez de huevos

incubaran silencios y palabras,

sin saber nunca que ave nacerá

una vez rota la cáscara.

De inútiles objetos

Imagen; Caras Ionut

Apenas la silla de nuestros ojos

-la mesa de nuestras manos-,

se llena de inútiles objetos:

barcas hechas de anclas,

anclas que en realidad son rejas,

pensamientos aderezados con espumas,

o espumas disfrazadas de nieblas,

 

y ya somos uno más de esos objetos,

piedras de poliespan en caminos de atrezzo,

endurecidas migas del pan de cada día,

sombras arrancadas de su objeto,

ojos que perdieron sus manos,

o manos que olvidaron sus dedos,

dientes que mordieron palabras

mientras era pronunciadas,

o dedos que no encontraron labios

para hacer su gesto de silencio:

inútiles objetos sin casa,

como sin casa siempre

se queda el tiempo.

Lo inexpresable

Imagen: Tomasz Alen Kopera

Una palabra tras otra

hasta abarcar

todo lo expresable.

A ver si así, un día cualquiera,

sobre la mesa,

queda desnudo y evidente 

el negativo de lo inexpresable.

No hay humanos no creyentes

Collage: Sammy Slabbinck

Creer en un Dios* -en uno u otro-

es humano.

 

Los creyentes en un Dios

llaman no creyentes

a los que no creen

lo que ellos creen.

(Bueno, vale,

llamemos a esa creencia fe.)

Los que no creen en un Dios,  

llaman creyentes

a los que no creen lo que ellos creen.

(En el fondo, sospecho,

otra forma de fe)

En realidad, propongo,

no hay humanos no creyentes.

No hay humanidad sin fe.

Creer es inseparable

de ser humano.

 

Pero las palabras, claro,

nunca han sido inocentes.

Unos y otros han luchado,

-incluso guerreado, aterrorizado;

y también dado y quitado-

 

para apropiarse

de los significantes 

y llenarlos

con su exclusivo

significado.

 

*(Hay palabras que, conscientemente, no utilizo. Una pequeña lista. Ésta es una de las incluidas en la lista. Aquí hago una excepción).

 

 

Ficciones

Es preciso repensar cuanto antes

las ficciones más exitosas,

ficciones al fin y al cabo

que cada día recreamos:

por ejemplo, el dinero,

tan real y a la vez tan imaginario;

el dinero que es red y es anzuelo,

que es remo y es pescado;

el dinero que es tan concreto

y a la vez tan abstracto,

que es buey que tira

y es surco en la tierra

y también arado.

¿Qué artista es capaz de crear

una ficción tan detallada,

tan astutamente infiltrada

en la propia realidad?

Por ejemplo, el tiempo, 

esa obra de arte invisible,

tan aterradora y perfecta,

y que nuestro día a día alimenta;

el tiempo del reloj

y el tiempo de nuestro calendario,

el tiempo que nos succiona y ordena

la ceguera y los abrazos.

¿Qué artista es capaz de armar

una ficción tan callada,

tan astutamente camuflada

en la piel de cualquier verdad?

Es preciso repensar cuanto antes

las ficciones más exitosas;

ficciones al fin y al cabo

de simios re-evolucionados.

Correspondencias

Imagen: Joan Miró

La tierra

cargada de semillas

esperando germinar.

Mi mente

sembrada de pensamientos

creando realidad.

El cielo

lleno de estrellas.

Miradas

Foto: Negativo de luz de una mirilla, de Ernesto Sin Tierra.

Se junta la luz
en una mirada;

en una mirilla,
se quiebra.