Resonancias

Imagen: William  Blake, Hombre flotando boca abajo (1794)

 

Habrá que volver a leer

lo que escribe la luz

en los contornos imprecisos

de las sombras;

leer lo que susurra cada canción

detrás de su cáscara de silencio,

o lo que escribe la lluvia

en las grutas de los desiertos.

Leer de dentro hacia fuera,

sin interferencias,

como leen el mundo los volcanes

y también de fuera hacia dentro

como lo leen los cometas.

Y si nos sentimos solos,

si el tacto no encuentra

la escalera hacia el cielo,

no importa, lo de arriba

y lo de abajo

se corresponden -ya se sabe-,

y entre sí resuenan

átomos y estrellas.

Para ver, cerrar los ojos

 

(Comparto aquí otro de los 17 poemas escritos

 para el libro de la exposición de la Suite Menut de Santos Iñurrieta. 

El libro está a la venta en la librería

 Zuloa Irudia https://bit.ly/2xRYvf4, de Vitoria-Gasteiz)

Para ver hay que cerrar los ojos

y caminar hasta el fondo de la caverna,

encender el fuego para alumbrar los muros

y observar como se agitan las sombras,

hasta anclar la mirada

en los espacios desnudos.

Y empezar a pintar como fue en el principio,

para ir más allá de las espirales y los deseos,

más allá de los límites de las telas de arañas;

pintar como fue en el principio, juego

cuya única regla era

cerrar los ojos y mirar.

Perro azul

Imagen: Santos Iñurrieta (Suite Menut).

Doblete de Santos Iñurrieta: exposición en Zuloa, con La Suite Menut, compuesta de 17 dibujos que han dado pie a 14 lienzos, 3 serigrafías, 17 poemas de Benito Herreruela y 15 esculturas de Patxi Aldunate, se expone por primera vez en Espacio Zuloa de Vitoria-Gasteiz (Del 28 de septiembre al 24 de noviembre en Zuloa) y KAJIKA´S (Del 27 de septiembre al 12 de noviembre en ZAS Kultur Espazioa).

Os adelanto aquí uno de los 17 poemas que he escrito para La Suite Menut de Santos Iñurrieta, con el dijujo al que corresponde:

PERRO AZUL

Le digo que se calle,

que se esconda.

Le hablo con la boca de una serpiente

que sale de mi espalda.

Le digo que se vaya,

que desaparezca por la ventana,

por el agujero abierto al arte,

por el puente tendido

a la mirada.

Le digo, deja de lamer mis sueños,

deja de morder el mundo

para que hable.

Le digo, me quedaré

sin mundo y sin boca

si sigues mordiendo sin dientes

cada instante.

Así, el poema

Imagen: Remedios Varo, La creación de las aves, 1957

 

Un poema es algo tan frágil

como el ala de una mariposa,

o como la hoja de un roble

al final del verano;

tan frágil como una gota de agua

si la tocas, 

o como una flor

si la soplas:

un breve brisa de racionalizaciones

posibles o imposibles,

un golpe de frío

o de excesiva emoción,

una tormenta de eléctrica dialéctica,

o un enérgico viento

de tópica razón,

bastan

para que se deshaga el poema

y se convierta

en nada.

Pero intenta luego

colocar en su sitio el ala,

o coge los pétalos caídos

y rehaz la flor,

o prueba a poner

la hoja caída del roble

en su rama.

Así, el poema.

Creencias

Cada cierto tiempo 

me ocurre:

todos mis asideros,

mis razonamientos,

se craquelan,

-magro sobre graso-.

No desaparecen,

-y puedo seguir utilizándolos-

pero dejan ver un fondo

que no reconozco como mío.

No me inquieta.

Soy buen degustador

de lo desconocido.

Pero pienso entonces

que nuestras creencias

-sean las que sean-

son manos

que tapan nuestros ojos

y son también dedos

que taponan nuestros oídos.

Todos los poemas son poemas de amor

Imagen: "Sígueme   Follow Me", técnica mixta sobre zapato hecho de fibra de vidrio, Costa Magarakis

Ya sé. He escrito pocos poemas de amor.

Aunque quizás -prefiero pensar

como afirmaba Pessoa de las cartas-

-decía ‘todas las cartas son cartas de amor’-

quizás -ahora sumo-

todos los poemas son poemas de amor;

y también -ahora resto- todos los poemas

son poemas de desamor.

No hay sueños sin sueños de amor

-aulló Allen Ginsberg. 

Nadie duerme sin sueños de amor.

Pero no es excusa para tantas mentiras

en las canciones de ‘amor', no es excusa

para tantos mentirosos y tópicos

poemas de ‘amor'.

Tampoco para lo contrario, los poemas 

anclados en la rabia del desamor.

Basta ya. Hartos estamos -lo digo de verdad-

de los poemas 'de amor y desamor'.

Aunque quizás todos los poemas

son poemas de amor. Y de desamor.

Escribo para mantenerme vigilante

Fotografía: Masao Yamamoto

 

Escribo mientras observo cómo escribo.

Escribo para ser testigo de cómo pienso
y para observar cómo siento, cómo hago.

Porque escribir es un hacer,

y también es un no hacer,

que nos mantiene vigilantes.

Escribo para desprogramarme,

para entender la inercia que me lleva.
Escribo para ser,

para adueñarme

de la atención que me crea.

Escribo como si susurrara,

como si gritara, como si callara;
escribo para callar mejor,
para susurrar y gritar

con mejor talante.

Escribo para ver, para saber.

Escribo para hacer queriendo
lo que mi energía sabe,

o para saber hacer lo que quiero,
o para saber lo que mi querer hace.

Pero no escribo para publicar,

sino para intimar,

para intimar sobre todo

con los muchos que soy

y observar sus máscaras

y sus posibilidades.

Escribo para mantenerme vigilante;

vigilante frente a la tiranía de todos los ‘yos',
vigilante frente a la tiranía de los otros,
vigilante frente a la tiranía,

vigilante frente,
vigilante.

Caleidoscopios con forma de esfera

Fotografía: Benito Herreruela

El arte crea lenguajes

que son caleidoscopios deslumbrantes.

Cada vez que los agitamos,

percibimos nuevos asombrosos significados.

Algo en nuestro instinto colectivo

nos impone,

a modo de anclas o banderas,

diseños únicos para reconocernos

en cada época.

Sin embargo, los caleidoscopios del arte

no tienen forma de tubo:

el arte crea lenguajes

que son caleidoscopios con forma de esfera;

desde cualquier punto que se mire

se contempla la misma humana

caótica coherencia.

Y el arte, como el magma del volcán,

siempre surge

desde ese centro de la esfera.

Intimidades

 

Mariposas

Son discretas y silenciosas. Echan a volar en cuanto perciben un mínimo movimiento. Las sigo a unos metros de distancia, hasta que se cansan un poco y necesitan resposar un breve tiempo. Entonces me acerco cuanto me permiten y las fotografio sin utilizar el zoom.

Algunas mariposas fotografiadas durante estos días de junio en el Bosque de Armentia.

Amapolas

Cómo disfruto de su color estos días

cuando las veo.

Más tarde, ya en casa,

de emociones y deseos me hablan las amapolas

cuando las sueño.

Excesos y carencias

Imagen: M. C. Escher, orden y caos.

Siempre hay algo que sobra

y algo que falta,

y quizás sean esos excesos

y esas carencias,

volcanes y abismos que nos impulsan

a seguir;

quizás sean esas certezas y sus grietas,

o esas dudas y su insistencia,

lo que nos impulsa a querer completar

ese qué se yo

que nunca llega.

Siempre hay algo que sobra

y algo que falta,

y hay algo que habla y algo que calla,

siempre hay algo que ciega

y algo que asombra,

y algo que aleja y algo que toca,

y la misma mente y el mismo corazón

que tan pronto se congela

como tan pronto se evapora

o explota.

Siempre hay algo que falta

y algo que sobra.

En vez de poner alas a las palabras

Imagen: Instalación de Rubén Grau.

 

En vez de poner alas a las palabras

(para que en su fondo puedan verse

los barcos hundidos

y los pájaros que vuelan contra la corriente)

en vez de poner anclas a las palabras

(para detenerlas un instante,

y observar qué señalan y qué callan),

les ponemos cepos y trampas,

y añadimos tizones encendidos a su fuego,

y soplamos a su viento

y mojamos su agua

y añadimos venenos en sus navajas oxidadas.

En vez de poner alas a las palabras.

Palabras como 'Libertad' o 'Democracia'.

Palabras grandes como 'Verdad'

o 'Justicia', o 'Igualdad'...

En vez de regar las raíces

de las palabras.

Minero de uno mismo

Imagen: M. C. Escher, 'Encuentro'.

"Uno escribe a base de ser un minero de si mismo” 

José Luis Sampedro 

Retumban los pasos

cuando me adentro por túneles que llevan

a lo que desconozco de mi.

Hay diamantes -y oro y piedras preciosas-

ahí en las sombras; 

entre silencio y vacío

hay también basura y carbón.

Uno escribe a base de ser minero de si mismo

entre el silencio o tras la saturación,

o con la marabunta rodeada sin remedio

de cáscaras vacías y desolación,

uno escribe a base de ser minero de si mismo,

sin mapas ni brújulas, sin apenas luz,

tan sólo con el aire comprimido de la voz

y ritmos que golpean los muros de los túneles

y palabras que  tratan de llegar

cada vez más cerca,

con la calidez de un aliento,

al centro del corazón.

Igual a sí mismo

Imagen: Michael Cheval (Mikhail Khokhlachov).

A partir de un determinado momento
la producción ya no es productiva,
sino destructiva;
la información ya no es informativa,
sino deformadora,
la comunicación ya no es comunicativa,
sino meramente acumulativa.
Uno se entera de todo
sin adquirir ningún conocimiento,
sin vivir ninguna experiencia.
Se ansían vivencias estímulos
con los que, sin embargo,
uno se queda siempre
igual a sí mismo.

(Una lectura de Byung-Chul Han
escrita en forma de poema)