Cuando un poema finge serlo

Imagen: Wolfgang Stiller

 

 

Cuando un poema es arrancado
de las ramas de su árbol

antes de haber madurado,

suena como un espejo que se rompe.

Se agita urgente, sí, y quizás haga ruido,

porque hay fuego, por ejemplo,

o porque lo sacude una tormenta

de pensamientos de arena,

pero nadie acude, nadie escucha,

nadie lo transforma en sueños,

o en un salvavidas, por ejemplo,

o en un caballo alado necesario

para atravesar la noche,

o en una barca para unir dos orillas

de un mismo instante.

Porque un poema que finge serlo

es el hueco de una pieza no encontrada

en un gigantesco puzzle 

cuya imagen final

nadie recuerda.