desde el corazón

 

 

 

Desde el corazón

ha bajado mi boca hasta tus ojos

y se ha bebido el mar

de un sólo trago.

Ya no quedan fuentes

en las plazas de la noche;

las gargantas de los peces

se han quedado sin raíces;

sus escamas se secaron,

y son ahora acero helado,

reflejos de algún vacío.

Pero no tengo frío. 

Estoy sudando peces de hielo

con anzuelos en los párpados, 

pero no tengo frío.

Tengo -a veces caigo hacia arriba- 

un reloj clavado en la garganta.

Tengo -a veces muero muchas veces al día-

rayos de sol congelados en las pupilas.

Tengo -a veces duermo mientras ando-

un ciempiés con cien alas en cada silencio,

y un espejo clavado en la oscuridad

de cada noche,

que sólo noche refleja, e interpreta

desde mi corazón

tus latidos.

De ‘El jardín roto’ (1977)